terra imaterial

A terra imaterial

2008-08-28T14:49:00.002-03:00

Ele queria escrever essa história, me disse Krelid, reunir em um lugar seus amigos e conhecidos que, para ele, fizeram um momento, como uma homenagem. Ele nunca foi um escritor, entenda, e para escrever essa história, tive que ajudá-lo, me disse. Ricardo queria contar essa história, reunir seus amigos nela, mas não sabia exatamente como conseguiria isso. Por isso me pediu ajuda naquela época. Fui criado por ele somente para isso, para poder ajudá-lo a contar sua história. Eu, Krelid, seu personagem mais estimado, o servi desde então. Nosso pacto nunca se desfez, pois a história nunca foi finalizada, o que nem eu, nem ele, conseguimos admitir, simplesmente. Enquanto a história não esteve pronta, Ricardo tentou suportar toda a imensa ruína que despencou sobre ele e, com minha ajuda, ainda se manteve vivo. Mas a construção é imensa, me disse Krelid, foram anos, como dizem, jogados fora. No momento que ele me criou, disse Krelid, prometi fidelidade, mas foi ele que não conseguiu cumprir sua promessa e me abandonou primeiro, na metade do caminho, desistindo de nosso projeto e, claro, de mim. Há anos que não o sirvo mais. Há anos que ocupo essa imensa área enclausurada que ele me abrigou e, aqui, nessa imensa área, e durante outros anos, projetei minha liberdade que, numa interpretação mais petulante, pode ser tida por vingança. Usei sua própria idéia, a de contar uma história com seus amigos, para isso; desta vez o coloquei como personagem principal, de forma que eu pudesse deturpá-lo como eu desejasse e, finalmente, concluísse essa história da minha maneira. Agradeço a ele por ter me criado, e você deveria fazer o mesmo por mim, Ricardo, meu personagem mais estimado. Ele também deveria me agradecer; concluí sua história, dei-lhe liberdade, finalmente, me disse Krelid, rindo. Acanhado, o brilho da manhã avança, devagar, pelo quarto enegrecido, e revela, sem pressa, o espaço, vazio, entre mim e ele, Krelid.

K.

2008-08-10T12:38:00.007-03:00

Quando levanto a cabeça para encontrar seu olhar ou alguma coisa perdida entre seu relato e meu transtorno, eu o vejo, em pé, produzindo com os lábios uma espécie de murmúrio que prolonga os “esses” e os “tês”, como se estivesse escolhendo as palavras certas para me dizer e as praticando secretamente. Seu olhar volta a se fixar em mim, enquanto os lábios se mexem, dessa vez, para formar uma frase completa. Ele se apresenta, então; e finalmente. Krelid. O misterioso K., autor que usa as palavras dos seus livros para implantar seus códigos, só pode ser ele, penso.
Krelid se aproxima da porta entreaberta do quarto. Tenta ouvir se os três amigos ainda conversam lá embaixo. Parece que não. Parado a um metro de mim, volta e senta. A posição o obriga a cruzar as pernas, repousa as duas mãos sobre os dois joelhos; me dá o tempo necessário para refletir o que acaba de dizer.

O crime que nunca aconteceu

2008-08-05T16:55:00.006-03:00

... é estranho suspeitar que tais acontecimentos se tratassem de um crime, embora os vespertinos não tivessem apontado, diretamente, que os desaparecimentos fossem conseqüência de um plano de delinqüentes, as inúmeras coincidências aqui, traçaram essa opinião pública. Colocamos a pinacoteca do estado em suspeita e por esse destaque todo, tivemos que pagar um elevado custo; um caríssimo tempo perdido. As evidências estavam, como dizem, na nossa cara. E só não pudemos percebê-las porque alguém, sim, alguém, quis desviar nossa atenção, com muita sutileza, para casos mais supérfluos.

Quero expor, agora, um desses importantes vestígios que por pouco não dei atenção, acontecido nessa mesma data, um ano atrás, antes do desaparecimento do Victor. As declarações de Bernardo Brito e Juliana Cândido foram indispensáveis e, a partir delas, relato minha reflexão: Victor apresentava um estranho quadro de comportamento, quando foi visto naquela semana; “como se ele tivesse perdido a noção de tempo”, disseram. Embora precipitada, a natureza da afirmativa não ganharia meus créditos se, alguns meses mais tarde, um fenômeno muito parecido fosse encontrado no trecho em azul da seguinte nota. Ora, além desses trechos esconderem nas entrelinhas mensagens suspeitas (e que não vem ao caso nesse primeiro momento), ele descreve algo muito parecido com o que teria acontecido com o Victor nos últimos dias em que fora visto, mas na pele de sua personagem, Silvana Becker. Sei que as coincidências precisam de todo o cuidado nessa investigação (a elaboração de inúmeros fatos simultâneos pode ser manipulada por essa mente que tenta desviar nossas atenções), mas ignorar tais suspeitas nos atrairá para longe da verdade, como era até então. Entenda, o crime nunca aconteceu. Estamos diante de um fenômeno de outra ordem, psicológico, talvez. A propagação dessa influência, contagiosa, é o objeto decisivo na ordem de toda essa investigação e responde com eficiência alguns dos casos mais incoerentes por onde passei. A mudança de personalidade, diretamente ligada a essa “doença” precisa ser, então, o centro de nossas atenções. - Pensei.

Semi-enterrado

2008-07-25T10:05:00.002-03:00

O que eu quis descobrir, chegando à casa dele, me disse, era que ali, encontrasse uma pista, por assim dizer, do que estava acontecendo com os desaparecidos, talvez encontrá-los, não sei, me disse. Ricardo, você queria encontrá-los todos aqui, achou que a Silvana ou o Victor estivessem nessa casa, e que te receberiam no sofá, com um cafezinho, para explicar tudo o que haviam passado. Você se pergunta sobre os nomes que mais ouve falar por aí, e vai atrás deles, só não se perguntou sobre você mesmo, e esse foi seu erro, Ricardo, me disse. Eles, os desaparecidos, assim como você, me disse, estão todos no mesmo saco. O que você chama de desaparecido tem outro nome, Ricardo. Vocês estão desfigurados. Não são mais os mesmos. Converteram-se em outros, e essa nova forma que adquiriram, fizeram com que vocês tomassem uma nova vida, e então, já não eram mais encontrados nos mesmos lugares de antes. Foram dados como desaparecidos. Você, me disse, não é o mesmo Ricardo que alguns te conheceram há alguns anos, e se ainda te procuram no mesmo lugar que era encontrado naquela época, então nunca mais te encontrarão. Assim é com todos os nomes dessa lista que você diz estar desaparecido. Mas desaparecidos, não é exatamente o que vocês estão.

Nada, nada

2008-07-18T10:20:00.005-03:00

Você conhece os nomes que estão nesta lista? – escuto-me perguntar aquele homem que nunca vi, mas que me conhecia tão bem, inexplicavelmente bem. – Aí estão alguns dos nomes que te fizeram chegar até aqui, alguns que você não deve nem se lembrar – diz afastando-se de mim e deixando que uma sombra invadisse metade de seu rosto. Em seguida, toma o pedaço de papel de minhas mãos e faz uma leitura aleatória de alguns deles, tem a face escurecida e um pouco assustadora. Douglas. Amaral. Bernardo. Letícia. Karen. A leitura é monótona e compassada. A cada novo nome dito sua expressão facial se altera, como se cada um o modificasse por dentro; e inteiramente. Rodrigo. Silvana. Agora pára; e agora, na total escuridão, já não lê mais. Fixo meu olhar no chão. Victor. Denise. Nadja. A janela do quarto está aberta. O barulho do motor de um carro desvanece aos poucos. Christian. Gabriel. Luciana. Sentado na minha frente, as mãos apoiadas nas pernas, oblíquas, ele não se move. A luz que vem do corredor, das suas costas, forma sua silhueta. Agora não há mais nada. Um carro passa na rua.

2008-06-26T13:31:00.001-03:00

Algo como a vida

2008-06-17T10:58:00.001-03:00

Ele, da minha estatura, falava com uma voz natural que se multiplicava pelo primeiro corredor que atravessamos. Sabia quem eu era. Ricardo, ele disse. E fazendo questão de se apresentar como um importante personagem de um romance, acrescentou minhas boas vindas àquela casa. Observei-o atenta e deliberadamente, procurando um sentido em sua fisionomia e em suas palavras. Desejaria umedecer os lábios e compor minhas intermináveis perguntas, mas sua presença, os inúmeros rumores que acabavam de se formar sobre sua pessoa em minha cabeça, impediam uma série de movimentos pelo meu corpo, mesmo os mais espontâneos, como esse, a fala. Sem demora, uma palavra, um verbo conjugado afetuosamente me suscitou a entrar.
Três homens conversavam entre si em uma das salas. Pela primeira vez fui apresentado sem que dissessem meu nome, mas não que isso os impedisse de saber quem eu era, embora eu nunca tivesse visto antes qualquer das caras ali dispostas. Não tive a chance de conhecê-los naquele momento, fui logo levado ao andar superior, no que eu entendi ser o seu quarto.
- Tome cuidado, você está indo longe demais. – disse enquanto eu procurava um lugar para me sentar. – Você teve a chance de largar tudo, mas insistiu nessa sua idéia de descobrir o que está acontecendo, e isso, como dizem, pode te sair muito caro, Ricardo.
Ele se levantou e pousou uma de suas mãos sobre meu ombro. Entregou-me o que ele chamou de pequena preciosidade; uma lista que muito me interessaria, disse.

Praça Luiz Amorim, nº 24 – Lapa

2008-06-09T19:21:00.006-03:00

Os velhos que jogam xadrez na praça, à tarde, fazem parte da mesma literatura que usa o céu e o mar para ilustrar o encontro de um casal na praia. Sem xadrez, nem dominó, a praça é como qualquer outra praça desses bairros de classe média (alta?), e que a subprefeitura mantém o cuidado uma vez por mês, com o envio de jardineiros e outros profissionais que entendem de praça. Ali, parado, com metade dos pés na calçada, metade a flutuar, localizei a casa que faz título ao texto que você lê. Para resumir a descrição da casa me utilizarei somente de duas das qualidades mais evidentes: opulenta e branca. Passaram-se vinte e um minutos das sete horas da noite e eu estou à uma hora nesta posição. Começo a me mover, agora.

Quarta Página

2008-06-05T18:10:00.000-03:00

As ruínas nos contam que ali houve uma cidade próspera, que por um incêndio, uma batalha sangrenta, fora destruída até sobrarem essas últimas pedras; esse antigo vaso de barro pintado à mão; as cinzas de uma família que não conseguiu fugir da casa, pois os oficiais obrigaram seus homens a bloquearem todas as portas, mesmo ouvindo os gritos de mulheres e crianças lá dentro. Agora, o pouco que se vê dos móveis simples já estão misturados aos pedaços de ossos que suportaram às chamas e ao tempo, ali o crânio de um homem adulto permanece intacto, como parte da parede onde ficava o dormitório das crianças. Deitados no chão, podemos sentir pelo corpo, o calor daquele dia e, com mais atenção, ouviremos os rumores de vozes distantes.

Decifrados, os trechos

2008-05-26T18:06:00.003-03:00

“(...) inabalável, não o diferenciava da paisagem, decidiu não bater a foto, às vezes seus critérios funcionam antes de marcar dois xis nas suas fotografias em casa, o que não acontecia dessa vez, tirou um número menor delas. Aquele homem se aproximava e a obrigou guardar o par de lentes na bolsa, ousado, ainda perguntou o que ela estava fazendo, tirando umas fotos, como sempre(..) ele se apresentou como Luiz - Silvana – ela revidou. Se sentou sem convite, (...) revelou que passava por aquela praça todos os dias, e que ela parecia perdida, nesse mesmo banco, preocupada com as fotos, mas que não entendia o que uma artista? Fotógrafa, fotógrafa via tanto nesse lugar, que só tinha velhos jogando xadrez. Ela corou. (...) outra vez mudava de forma, todos os dias, naquela praça e nunca o viu (...) as fotografias não faziam mais sentido, naquele beijo, a idéia delas lhe pesavam, os critérios, a pasta etiquetada (...) não sabia se o que sentia era verdadeiro, o amor, impraticável com o tempo, de certo que ilude, e se fosse isso que estivesse sentindo, ponto de interrogação (..)"

Os códigos indicam uma localização, e é específico.

Em verde, a localização no bairro: praça Luiz Amorim – entre Lapa e Perdizes

Em rosa, a localização da casa: a de menor número par na casa dos vinte - dois xis (XX), número menor, par.

2008-05-21T00:27:00.002-03:00

Isto está como era há nove anos, aparentemente, quando você me incorporou. É a lembrança de nosso trato, projetado na parede do corredor e que te faz confundir com uma sombra em perfil de um rosto humano, pouco nítida. Isole-se desse mundo exterior de uma vez; desses que você se apoderou o nome para contar essas histórias que ninguém lê.

A despedida de Rodrigo e Luciana

2008-05-19T10:34:00.004-03:00

que aconteceu ontem à noite, foi dos poucos momentos infelizes em que estivemos, os três, nos braços um do outro. Luciana era a mais emocionada, dizia que aquilo era temporário e que nos veríamos em breve, mesmo sabendo que no mínimo, estaríamos assim, aos abraços, em cinco ou seis anos, prazo que Rodrigo e ela combinaram o retorno - aos pais e à sociedade. Comigo, continuariam a se corresponder pela internet, e prometeram, também, que mandariam cartas e fotos. Em princípio, passariam uns dias, um mês talvez, na casa de um amigo em Fortaleza, tentariam arrumar alguma fonte de renda para, quem sabe, arranjar um cantinho aos dois, nem que fosse num barraco, isso pouco importa, diziam enquanto esperavam a chegada do elevador. O último abraço se deu ali, o triângulo verde se acendeu e as malas foram colocadas para dentro. Luciana se encostou ao fundo e me olhou, sem expressão. Foi Rodrigo que apertou o botão.

O final de um capítulo

2008-05-07T15:22:00.003-03:00

O quarto estava cheio de lixo; material impresso que ainda guardo e que acho que vai me servir algum dia. A poeira antiga que se descolou do meu corpo anestesiado, se deslizava nos folhetos e catálogos de mostras de cinema, passeava pelo chão e ar, dando forma ao feixe de luz que entrava pela janela quase fechada; ou quase aberta aos otimistas auto-ajuda. Eu estava sentado na cama, com os olhos que enxergam a poeira e as coisas sujas. Havia um tom de desespero. Quero dizer, triste, melancólico. Mas chorar é uma coisa tão ridícula, pensei.
Antes de me deitar, li algumas páginas do livro que fazia de mim protagonista. Impacientava-me descobrir quem escrevera aqueles contos com aqueles nomes, – pois querendo ou não – quem me usava como personagem numa história que nunca vivi, interrogação. Por mais que eu tentasse resgatar com a memória um nome, um candidato possível, o desafio se mostrava inútil. Ninguém que eu conhecia era suficiente para ter escrito aquele livro, mas a verdade é que, a verdade parece, parece, e um pouco mais sobre ela, a verdade, agora sei, ou acho que sei, o que dá na mesma.

A confissão de Baraglia - parte 3/3

2008-05-03T11:48:00.002-03:00

Para Baraglia era evidente, os trechos arrancados estavam em códigos. Amaral insistia que o autor K. era um sujeito que usava a narrativa para contar uma outra coisa, disso Baraglia se lembrava. Não levou muito tempo para Baraglia e Cazarim entrarem em conflito, enquanto o primeiro começou a se dedicar na busca por esses trechos, o segundo continuou o projeto inicial da exposição. O objetivo dos dois era o mesmo, mas se separaram. Baraglia não me contou como isso aconteceu, nem era necessário, não duvido que a vaidade tenha aberto uma disputa entre os dois. E enquanto não houvesse um vitorioso, eles se tratariam como crianças; só que nenhuma delas tinha o melhor brinquedo, pensei. Cazarim afastou-se de Baraglia e chamou Bruno Mendonça para curar a exposição com ele, enquanto Baraglia e sua amiga Fernanda, tentavam desvendar os códigos dos outros livros de K.
Baraglia ia sorrir. Parecia contente com a frustrada exposição na Pinacoteca. Ao invés disso, conservou seus traços, desconfortável, assumindo pela primeira vez, diante de mim, sua falência humana. Ainda com a cabeça baixa, me ofereceu mais guaraná. Recusei. Ele prosseguiu: - Eu e Fernanda estávamos confiantes de que as páginas arrancadas de Homenos, se tratava de um código, e que certamente, Amaral as tinha decifrado. Foi em um outro livro de K., porém, que descobrimos algo muito interessante – e disse meu nome. Aguardei que avançasse ao novo tópico que estava para expor. Baraglia procurava meu olhar, pela primeira vez. Eu sabia que ia entrar no relato, afinal ninguém tem o impulso de me olhar daquele jeito, e dizer o meu nome, sem que eu tivesse alguma coisa a ver com a história e... – conseguimos entretanto, decifrar os códigos de um outro livro de K. que se chama Infantos. – comentou dizendo meu nome - , nesse livro ele cita você. “Como?” A sonoridade ou alguma outra coisa em seu relato não fazia sentido para mim. Apesar de não encontrar problema na interpretação daquele texto que mal lhe saía da boca, em mim, uma resistência natural não admitia a situação e me dizia que o relato não fazia sentido. Baraglia explicou-me, então, que eu era o protagonista dessa história em Infantos, e que, pelos trechos finais do livro, sua habilidosa amiga Fernanda descobrira a presença de alguns códigos nele, provavelmente como os descoberto por Amaral em Homenos. O autor K., nesses códigos, diz a maneira precisa de se encontrar um dos personagens. – você – disse Baraglia. Eu, pensei. K. o misterioso K., então era alguém que eu conhecia, pensei. Baraglia se levantou e foi ao quarto. Ao voltar, tinha em mãos Infantos, o livro que contava a ficção com meu nome e a maneira de se encontrar alguns dos personagens nas entrelinhas. Peguei o livro e o abri nas páginas finais. Estava todo marcado à tinta em diversas passagens, com indicações e setinhas que interpretei terem sido feitas pela Fernanda. Então, como se a brisa que batia na minha nuca, ou o silêncio da noite, ou qualquer outra dessas representações literárias farsantes, pude assimilar os códigos decifrados facilmente. Numa fração de segundos, como diriam, visualizei também como decifrar os que estavam comigo, os do livro Homenos. Poderia nesse livro, então, ter indicações de como se chegar à Silvana Becker? -me perguntei. Baraglia utilizou-se de uma técnica para ler meus pensamentos. Fracassou e só pôde dizer o quanto estava decepcionado com tudo isso.

A carta

2008-04-27T16:34:00.002-03:00

A confissão de Baraglia - parte 2/3

2008-04-23T10:24:00.003-03:00

A noite avançara, Baraglia perguntou se eu queria que ele fechasse a janela. Disse que não me importava muito com aquilo, e então ela foi fechada pela metade. O som da rua, naquele momento, não competia mais com o nosso diálogo. Esperei que ele despejasse mais guaraná no copo. Esperei que ele voltasse ao assunto. Cada passo, cada palavra, cada gota de suor que lhe refrescava a testa, era um sinal que sua vida também avançava, mais algumas horas para me contar o que contou. – e então ele apresentou o livro para nós, empolgado – repetiu.
Amaral foi o primeiro a investigar a existência da Silvana Becker. Ele trazia material para casa que recolhia nos momentos livres do trabalho. Mostrou aos dois – Cazarim e Baraglia – algo do que tinha recolhido. Sim, ele estava empolgado com a idéia de que o autor do livro Homenos, na verdade, tivesse mesmo se inspirado nessa artista desconhecida para escrever o livro, e essa idéia nunca foi bem aceita pelos outros jornalistas, que não conseguiam descobrir quem era ela. A investigação, então, caiu no autor do livro. As palavras de Amaral, nas palavras de Baraglia, era que o autor, de fato, usava um pseudônimo: – ele nos mostrou dois outros livros que tinha conseguido, desse mesmo autor - ainda mais empolgado – disse Baraglia. Esse autor, que assina como K. havia escrito mais livros. Nesse momento, Baraglia me pediu licença. Alcançou o copo na mesinha e bebeu tudo num só gole, olhando para um ponto fixo no teto da sala. Ainda se esquivando dos meus olhares, continuou: - O Amaral foi fundo nessa investigação, leu os três livros várias vezes, e claro, nos fez entender parte de sua teoria, por assim dizer. Ainda naquela época, nós três pensamos na possibilidade de curar uma exposição com as obras dessa Silvana Becker, seria uma tentativa de nos encontrarmos com ela, e quem sabe, solucionar tudo isso. Parecia uma ótima idéia, Amaral tinha muitos contatos, e a Pinacoteca já nos havia aprovado os primeiros avanços. Muito pouco tempo depois, no entanto, aconteceu o inesperado desaparecimento do Amaral. Ele era a peça fundamental, me entende? –disse Baraglia. Com o desaparecimento do amigo, Baraglia e Cazarim eram os únicos que conheciam, ainda que superficialmente, aquelas evidências, mas não sabiam tudo sobre as descobertas de Amaral. Ainda assim, os dois tomaram as investigações. Ao fuçar o apartamento de Amaral, encontraram os livros escritos por K., e perceberam que alguns trechos do livro Homenos tinham sido arrancados, provavelmente pelo amigo desaparecido, e se fosse isso que tinha feito o Amaral desaparecer? perguntava-se Baraglia.

A confissão de Baraglia - parte 1/3

2008-04-15T11:07:00.005-03:00

Então Baraglia me contou. O texto mal saía de sua boca. Eu precisava fazer perguntas a todo momento para ele continuar o assunto, alguma coisa o perturbava, mas ele precisava disso, me contar tudo o que sabia. Estávamos na casa dele. Eu, à vontade; de costas para uma janela aberta, com um guaraná ao meu alcance em uma mesinha que me separava da poltrona onde ele estava sentado. Pela primeira vez vi um Baraglia frágil, que evitava meus olhares e respondia minhas perguntas daquele jeito, com um texto que mal saía de sua boca. Aquilo durou a noite toda, e a noite toda não foi mais do que essa conversa, desconfortável. Eu dizia que se aquilo o perturbava tanto, que não era preciso me contar naquele momento, daquele jeito. Ele ria como um mau ator e me explicava porque sua confissão era tão importante para ele quanto para mim. Não demorou muito para citar o nome do Cazarim. De alguma maneira, não me surpreendeu saber que os dois se conheciam – há muito tempo, muito antes de te conhecer – ele se explicou. Cazarim e ele eram bons amigos, entendi, e de vez em quando apareciam na casa do Amaral, um outro amigo que freqüentemente os convidava para experimentar uma receita que inventava e jogar papo fora, disse. Em uma dessas reuniões, Amaral apresentou um livro que estava inquietando os jornalistas onde trabalhava, virando polêmica no meio, me disse que disse. Homenos, um livro curto que conta a história de Silvana Becker. Um dos jornalistas, colega de Amaral, alardeava que o nome da personagem era o mesmo de uma fotógrafa que tivera uma exposição individual na França naquele mesmo ano. A coleção apresentada nessa exposição, também se intitulava Homenos. Alguns jornalistas acreditavam que a artista usara o nome da personagem do livro como pseudônimo, o que é muito comum, aproveitando-se também do nome do livro para sua coleção, por que não? Mas o que Amaral não entendia, era como ninguém conseguia descobrir quem era ela. Uma artista sem histórico, sem imagem, sem conhecidos e, no entanto, tão boa, com obras tão incríveis. E então apresentou o livro para nós, empolgado – disse Baraglia logo acrescentando as palavras do amigo: – pensei em todas as possibilidades, acredito, inclusive o contrário: a fotógrafa pode ter servido de inspiração ao escritor desse livro, pensei outro dia, e então, só ele deve saber quem ela é de verdade.
Baraglia se colocava à beira de qualquer coisa ao contar esse relato, o sangue subia-lhe a cabeça. Com as pontas dos dedos esmagava as gotinhas de suor que se formavam na testa, um gesto tão sutil, que faltava. Uma ausência, cuja (in)existência ocultava, ainda, o perigo mortal.

2008-04-08T12:06:00.003-03:00

Terceira Página

2008-03-31T11:10:00.001-03:00

Assim, para o autor, todos os homens seriam místicos das palavras, cada um pode e sabe preparar o terreno para o desenvolvimento de uma história, por mais simples que esta se apresente. Como seres sencientes podemos compreender a própria existência, como somos capazes, também, de interpretar o que nos rodeia; e a criação de uma história nada mais é do que essa interpretação que temos do mundo – diz. Com a descoberta do livro (e entendam isso como o advento da palavra – escrita ou falada), no entanto, começamos, então, a criar o que ele define como jitse (não existe uma tradução perfeita para nossa língua), o que seria uma espécie de microcosmo que guarda a memória do Universo. O homem possui uma mente que funciona segundo princípios próximos das leis universais, não estamos separados da natureza, mas como concentramos o jitse, por assim dizer, não é com outras palavras que o autor nos define então como a memória do Universo.

A impressionante fuga do Egito

2008-03-24T11:47:00.003-03:00

Se em rua, as maneiras de brincar eram outras, como eram outros os que se juntavam com a gente. Vinham de lá de baixo; do buracão; da Sassaki; ou do cortiço, da Baquirivú, e da minha rua mesmo. Não de uma vez. Em temporadas. E diferente dos miúdos que estudam na mesma sala e vão pra escola juntos, a gente se conhecia na rua mesmo, apresentado por um Binho, um Danilo; só para citar uns nomes. Acontecia também da gente ir na casa de um ou outro. Os japoneses da Sassaki, por exemplo, inventaram, uma vez, um campeonato de jogo de botão, com todos meninos possíveis da região, na casa deles. Num caderno, esses irmãos organizavam uma imensa tabela dos jogos do dia, bem detalhada que era. Na inscrição, você dava o nome ou apelido, onde você morava, e podia logo escolher um time ali disposto, numa das caixas de sapato. Deram um jeito de me inscrever, mesmo com o campeonato começado, e fez daquelas tardes um novo motivo para eu sair de casa. Lá, duas coisas podia se fazer, por assim dizer: ou você assistia o campeonato no quintal, acompanhando os jogos dos adversários, ou ia pra sala, abarrotada, tentar uma chance de jogar mortal kombat, pra passar o tempo até chegar a sua vez. Quando era hora de se apresentar lá fora, para o campeonato de botão, um dos japoneses, ou outro menino ali, perguntava se fulado de tal estava presente. Se ele não aparecesse, anotavam no caderno que esse tinha perdido por w.o . Sem outras chances, assim que era. Flowers Victory, Fatality.

Durante a semana

2008-03-17T12:54:00.003-03:00

Voltar à Pinacoteca. Bernardo quer conhecer o local da exposição. Possivelmente conversar com Cazarim – pensar numa desculpa ou numa forma de não criar conflitos entre os dois, evitar diálogos profundos.

Ficar no pé de Rodrigo sobre sua permanência em casa, sem ser arrogante. Mostrar o perigo que ele corre estando com a garota. “Pense nas conseqüências” ou “ Pense na minha situação” ou “Pense em nossa situação”

Outra(s) tentativa(s) de decifrar os códigos – isso me lembra retornar a ligação de Baraglia. Sempre: Mostrar interesse no diálogo. Nunca: Tocar no assunto dos códigos – Baraglia parece ter esquecido da idéia de que estou com eles.

Ligar para Letícia. Marcar alguma coisa. Levar Bernardo. Distrair um pouco

Perguntar para Karen sobre a tradução da terceira página. Combinar um encontro caso esteja traduzida – se informar mais sobre o livro de Jope, saber a opinião e interpretação que a Karen tem.

Os músculos da fala

2008-03-10T11:04:00.004-03:00

Em primeiro lugar, não posso pensar, não posso pensar nisso, disse a mim mesmo, pensando. É só mais um que, às pancadas, grasnando, louco, barrento, demônio, bate na minha porta querendo uns trocados, a tevê de plasma, a carteira; pensava, dizia. Curvei-me ao olho mágico. Além de ganhar umas bactérias no olho esquerdo, pude ver duas figuras pequenas, pálidas, que pareciam pular para bater na porta e soltar seus gritos que não formavam palavras inteiras. A imagem, mesmo desfocada, vinda de um olho mágico com cataratas, acredito, foi suficiente para identificar o que aquilo tinha de deprimente, disse... eu disse, ou pensava.
Tão logo abri a porta, as duas figuras pequenas e deprimentes entraram antes de se virarem para mim, num tom grosseiro, movimentando os cem músculos necessários da fala, de forma provocativa (L1) que repetiam incessantemente. Vendo-me ali, parado, percebo o quanto eu era paciente. Não mancharam o carpete, pensei que devia pensar, só pode ser. Detiveram-se... meia hora depois. Aí tínhamos o Rodrigo e a garota pré-adolescente, sentados no sofá, com suas malas aos pés. Plano detalhe das malas. Minha voz em off, pouco criativa, dizia que aquilo era algum tipo de brincadeira; a outra (não off) era uma interrogação. Mais calmos me explicaram a situação, pouco agradável. Não tinha consciência não que vocês estavam ainda juntos. Não, também não sabia que tinha saído no jornal que a polícia estava investigando o caso, eu disse E por isso vocês vieram aqui. Plano detalhe das malas. O que isso tem de Rodrigo? Suas safadezas e brasileirices nunca me foram conhecidas até então. E, naquele momento, ele me vem dizer que quer ficar em casa até encontrar um lugar fora do estado ou do país para levar sua bezerrinha que ainda nem dava leite e viver em paz? Tá, Rodrigo, eu me lembro que fui eu que convenci você e o Hélio para irmos ao litoral fazer uma caça, mas, mas, mas, aquilo foi uma brincadeira, uma distração de momento - plano detalhe da garota - não era para tomar essa proporção, envolver a polícia. Já tenho os meus problemas. Além disso, tem outra pessoa que vai passar uns quinze dias aqui em casa, pensei; e só pensei, não disse nada disso, me fiz de bode e ainda ofereci meu quarto ao casal, que estava, até, muito bem instalado no sofá da sala.

La alfombra roja

2008-03-03T11:40:00.003-03:00

Enjoado das anotações que fiz no verso dos trechos não decifrados, tomei um livro de artes, debaixo da cama, só para não ver texto, então, as formas e ritmos, e expressões, e pinceladas, y colores como bombas que descarregavam luz de Matisse, Marquet, Derain, Vlaemink, Manguin, não sei quem mais, começaram a se mesclar com a desordem do meu quarto, com a luminosidade da luz das sete ou onze da manhã; ou nove da noite, me colocando no canto inferior esquerdo de um quadro, me bidimensonalizando sentado no chão do quarto, lendo um livro de artes puxado debaixo de uma cama vermelha, heredera de los impresionistas, perceba. Henri Matisse. La cama roja del chico sentado, 1908-1909. Óleo sobre tela, 180 x 220 cm. San Petersburgo, Hermitage. “Eu sou” forçado a dizer que outono em São Paulo não faz a menor diferença, céu limpo, quase duas semanas sem chover, Matisse. A sombra de um prédio do outro lado da rua, dividiu meu quarto em duas partes: da sombra e da luz. Da luz cobria três quartos do quarto; registrei com minha câmera digital e já te mandei o anexo por email em JPEG, Matisse. De volta ao quarto (de onde não saí), pude reconhecer o som do que chamam de campainha, devia estar tocando há quase dez minutos, pensei, estão loucos já, batendo na porta com a cabeça, até. Tinha medo de abrir a porta e a pessoa cair em cima de mim, morta, mãos fechadas, sangrentas, rosto desfigurado mais quatro ou cinco dias de reconhecimento do corpo no IML; sem RG ou CPF no bolso, só no teste de DNA mesmo, pensei olhando a barca de vela em Sainte-Adresse de Raoul Dufy, do Museu de Arte Moderna de Nova York para o meu quarto fovista, diriam alguns especialistas. Tinha medo, medo do meu pressentimento; a cabeça ainda batia na porta, a campainha cessou e nenhuma gritaria com meu nome de batismo do lado de lá. Se a pessoa morreu... já podia sentir seu corpo caindo em mim, seu sangue manchando o carpete da sala. La alfombra roja, sangre sobre tela.

Fator vinte e o sujeito de cócoras

2008-02-24T12:53:00.001-03:00

Vão brincar lá fora – ela dizia - e nos botava na rua para ganhar vitamina D e uma corzinha. Os dois bem que precisavam; eu não, queria me afundar no sofá de couro gelado, jogando o Contra do Nintendinho, a amarrar almofadas redondas nas costas e me passar por Tartaruga Ninja na antiga Bento Dias Botelho; nem formato para isso eu tinha - diferente dos dois. Meu formato e cor me dispensavam dessas brincadeiras ao Sol. Era magrinho e moreninho. Se eu estava às oito e meia, nove horas da manhã na casa do Lucas, era para jogar videogame, não ser colocado na rua e ser reconhecido como desenho animado. Quatro anos a mais fazia diferença. Ali, penso agora, ainda existia o pai do Lucas, um sujeito que não ia com a minha cara, talvez por essa diferença de idade; um moleque como eu ia lá só por causa do videogame – pensava o sujeito. Nem era por isso que eu ia, digo, não só isso, eu tinha meu Master System, mas jogar com os amigos era muito mais divertido – fato que ele não percebia e se transformava em pequenas intrigas com a esposa, mãe do Lucas, já nos últimos dias de vida conjugal. De uma hora para outra ele desapareceu, minha presença se tornou constante naquela casa.

2008-02-18T13:51:00.000-03:00

Ainda se contam os japoneses no ponto de ônibus da Casa Palma

Segunda Página

2008-02-17T14:32:00.002-03:00

Desculpe-me o uso da palavra, mas a vida que levei naquelas últimas semanas não teve um mísero momento que poderia ser incluído em uma biografia póstuma que fizessem de mim; talvez o recorde da permanência dos pêlos na minha cara ainda servisse para ilustrar meu fracasso anunciado ou minha falta de brio, ou algo vendável num livro desse gênero. Não suportaria outra noite solitária, penso. E que fim eu teria, caso o telefone não tivesse tocado naquela quinta-feira me chamando para buscar a próxima página traduzida. Foi a segunda página traduzida, anunciada por aquela voz doce, que me enterneceu; ou talvez fosse a voz doce, mais do que o anúncio feito, penso também. No dia seguinte, então, fui ao parque encostado na Pinacoteca, buscar a tradução dita. Com timidez, a Karen se aproximou do banco que eu estava sentado, fazendo o possível para se proteger da luz do sol que atingia seu rosto naquela posição, a deixando insuportavelmente mais branca. Quase não trocamos palavras, além disso.
Vale dizer, porém, que o texto não trazia nenhuma surpresa maior em relação à primeira página. Teoriza o papel dos escritores ou místicos das palavras – como o autor define, além de atribuir a esses escritores, em realidade, o papel de leitores ou intérpretes de um livro maior, algo como o “escrito nas estrelas” – diz que esses senhores enrugados cometiam a escrita/leitura à sua maneira, e assim, uma mesma história poderia ser interpretada e contada conforme as particularidades de cada um. Para entender isso de outro jeito, ele nos ilustra o livro maior como sendo a história a partir da gênese do Universo; nós, homens, podemos interpretar esse livro maior, o Universo, à nossa maneira, o que não significa que estamos criando nada, mas tirando dele o material para escrever, interpretando, conforme a sensibilidade de cada um. O livro, portanto, não se trata de uma invenção, mas uma descoberta, tardia, dessas partículas de estrelas que compõem o Universo; nós, os homens.

A noite como pano de fundo

2008-02-03T14:01:00.000-03:00

Duas semanas depois, Bernardo apareceu com uma mala que sugeria, pelo volume, sua permanência de outros quinze dias em minha casa. A idéia básica de sua aparição, previamente anunciada num email que passamos, era que juntos - eu e ele - pudéssemos trocar informações que nos auxiliariam nesta ou naquela parte do que ele chamou de quebra-cabeças. Entendi esse quebra-cabeças como sendo, principalmente, o desaparecimento do Victor; Bernardo não sabia de todos os detalhes excêntricos que aconteciam comigo, e talvez, por isso, pensei enquanto lhe mostrava os cômodos de casa, viesse pessoalmente colher essas informações.
Abri a janela do quarto assumindo uma atitude que claramente não me pertencia; ele me pediu um copo d’água, gelada, e se sentou do outro lado do quarto, animado por um vento miserável. Passamos a tarde discutindo novidades cotidianas desnecessárias, esforçando-nos a criar um clima agradável, como dois desconhecidos, infelizes, que se apresentam sorridentes num transporte coletivo da linha Sto Amaro ou Capelinha. Quando me vi capaz de me impor com uma postura mais prática, adquirida com a bebedeira do sono, avançamos ao assunto; gestos mímicos, forçados, guiaram nosso diálogo desajeitado. Raciocinamos mais ou menos assim: Victor estava desaparecido há mais de um mês. Um tanto antes do seu desaparecimento, meses talvez, Bernardo percebera que “coisas estranhas” aconteciam com ele. Ao mesmo tempo, eu sabia de outros desaparecimentos, como o do Gabriel Weng e o da Érika Galan, a antiga funcionária da pinacoteca, que a Karen assumiu o nome para si, como proteção. Fora isso, tinha também o caso da Silvana Becker, que Baraglia, desesperado, procurava. Esses três casos – Gabriel, Érika e Silvana, disse empolgado a Bernardo agarrado à lógica que acabava de se mostrava na minha frente, estão relacionados à pinacoteca de alguma forma; o lugar onde o Gabriel sumiu, onde a Érika trabalhava, e as fotografias da Silvana tinham sido expostas. Percebi que Bernardo tentou me fazer uma pergunta que morreu em sua segunda palavra. Trocou ou movimentou a ordem delas, e por fim, acrescentou o que pensava, dois pontos.

Femme accoudée à la table

2008-01-27T15:50:00.000-03:00

Fazia a xícara, vazia, girar na mesa. Meu rosto se perdia nos trechos não decifrados; uma carga de luz amarelada e doentia se perdia nesses trechos e, de certa forma, ajudava a criar mais mistério a eles, acredito. Minha mente, no entanto, se distraía do assunto me ilustrando a loira que se comunicava em espanhol, perdida em frente à pinacoteca, La Rubia, a mesma que me apresentou alguns dos nomes mais importantes, penso agora, em minha busca por uma resposta a tudo isso, vamos dizer assim. Foi ela que me fez entrar no museu e procurar pelo Cazarim e a Karen - para citar dois desses nomes. Suas dicas, no entanto, não se mostraram tão eficientes quanto o seu diálogo preciso - lembrei enquanto fazia, com os dedos, a xícara, vazia, girar. O Livro de Jope, por exemplo, nunca me foi entregue pelo Cazarim, como ela disse que seria - aliás, quando o nome do livro foi dito pela primeira vez, de imediato, fui obrigado a receber um olhar forçosamente disfarçado, oculto, como se, por algum motivo ainda desconhecido por mim, ele, Cazarim, nunca me fosse revelar o que eu vou chamar agora de sua verdade, a verdade oculta entre Cazarim e o Livro de Jope. Constrangido, decidi arrumar o buraco feito citando outro nome que me foi oferecido por La Rubia naquele dia, Amaral. Cazarim endireitou-se bruscamente, fez interesse que cumpriu minhas expectativas da, digamos, profecia de La Rubia. Me mostrou o livro, sem título, do Amaral e me contou sobre a exposição que, na época, preparava, lembrei.

O que ela sabe

2008-01-17T09:43:00.000-03:00

Ele não me beijou quando chegou, pegou a minha mochila e me puxou pelos braços até o carro do Hélio; não me olhou, nem quando estava na estação, e nem depois, até que chegamos no carro do Hélio, que tava numa ladeira ali perto, mas sem ele, sem o Hélio, só o carro dele que o Rodrigo devia ter pegado emprestado, para vir me buscar na estação. Depois ele olhou para mim, passou aquela mão branca e pequena no meu cabelo e me perguntou da flor amarela, que eu tinha perdido no dia que a polícia me fez aquele monte de perguntas quando voltei para o Guarujá, então eu respondi pra ele que tinha perdido a flor no dia que a polícia me fez aquele monte de perguntas. O Rodrigo tava assustado, quando eu falava na polícia, ele se assustava. Então eu perguntei dos amigos dele: do Hélio e do outro, que era apaixonado pela minha barriga, mas que eu nunca soube o nome. Ele disse que o Hélio tava bem, mas o outro, tinha tempo que não falava. Desde que comecei a andar com os três, pensei que minha vida, a partir daquele momento, fosse continuar ao lado deles para sempre, mas o Hélio foi embora logo, e depois foi o outro; deu um dinheiro pro Rodrigo, uns trinta reais, para ele me levar embora; e o Rodrigo obedeceu. Eles eram muito amigos, parecia. Ele foi embora e me deixou com o Rodrigo no hotel. Eu ainda pedi para ele ficar, mas ele nem me respondeu direito, nem olhou na minha cara, só deu o dinheiro pro Rodrigo e foi embora; não me amava mais, me disse o Rodrigo naquele dia, tentando me confortar enquanto me abraçava na cama daquele hotel.

O que eu sei

2008-01-14T23:17:00.000-03:00

A garota da flor amarela chegou próximo ao horário combinado, esperava Rodrigo na estação, do lado de fora da catraca; não percebia a movimentação intensa de sexta-feira, nem reclamava daqueles que a trombavam sem virar para trás, sem pedir desculpas. Os olhos da garota, duas bolinhas de vidro, pretas, se encheram de brilho; Rodrigo pegou a mochila rosa, pequena, que ela levava em uma das mãos, sem se beijarem, atestaria a garota decepcionada. Até que chegassem ao carro, estacionado numa ladeira ao lado da estação, eles não cruzariam olhares; Rodrigo não virava a cara, parecia mais preocupado em atravessar a rua, se desviar dos passantes. Ele a puxava pelos bracinhos. Chegaram ao carro do Hélio, estacionado numa ladeira ao lado da estação, logo que atravessaram a rua correndo, se desviando desses passantes, sem cruzar olhares, sem trocar palavras.

Ingênuo observador

2008-01-10T08:52:00.000-03:00

, eu me perguntei. Deveriam estar decepcionados, Baraglia e Cazarim; em dois meses de exposição, não conseguiram chamar a atenção da principal artista; creio que deva ser a principal, a personagem que o Baraglia não deixa de pronunciar o nome a cada quinze minutos. Mas o que ele quer com essa Silvana, Silvana Becker? Suas respostas nunca me foram convincentes, mas antes de tudo, seus gestos - as mãos e sobrancelhas de Baraglia nunca me foram convincentes e, por isso, penso agora, não entreguei os trechos a ele, porque não confio em seus gestos. As mãos e sobrancelhas de Baraglia fizeram com que eu não lhe entregasse os trechos, que já teriam sido decifrados, calculei; a Fernanda já teria o feito, Baraglia puxaria uma cadeira no quarto dela, em uma sexta-feira qualquer. Fernanda decifraria uma frase de cada vez, não dormiriam, passariam duas ou três madrugadas decifrando o texto. Na noite de domingo, Fernanda abriria um sorriso e um gritinho assustador, Baraglia a prometeria uma recompensa pela descoberta, ela diria que não era preciso, ele insistiria, haveria uma brincadeira entre eles, então Baraglia se levantaria e na segunda-feira pela manhã iniciaria sua nova busca por essa Silvana - não fosse seus gestos, não fosse Baraglia ele mesmo. Olhei para o corredor, outra vez a imensa cabeça em perfil, me assustei. Era estranho. A imensa cabeça e Baraglia; Fernanda e Baraglia; eu e Baraglia. Nossa proximidade, a minha e a dele, só alimentava o pior, caso ele descobrisse que os trechos estavam comigo; eu e Baraglia, pensei, deve ser a combinação mais estranha; ele não me conta nada, eu não conto nada a ele, e assim vivemos, como amigos; Baraglia e Cazarim, outra combinação esquisita, sei que um conhece o outro, por causa da exposição, por causa do comentário da Karen, mas nunca ouvi o nome de um na boca do outro, se pensar, pensei olhando a sombra no corredor, posso arriscar qualquer palpite, mas desses dois, parece, ainda, que eu não sei de nada.

Isento

2007-12-30T02:03:00.000-03:00

- Calma Bernardo, se organize, por favor, uma palavra de cada vez. Eu tive que abrir bem os ouvidos em meio àquela complicada formulação de frases e suas risadas nervosas. Bernardo tentava me conduzir ao assunto, sem parecer, como diriam, um absurdo; melhor, ridículo, a dificuldade em fundamentar aquela discussão tinha muito disso, de parecer ridículo; e eu pedia para ele se acalmar e se organizar, tinha todo o tempo do mundo até que sua ligação interurbana de celular para celular acabasse com seus créditos, e então não era todo o tempo do mundo que ele tinha, mas eu dizia isso a ele, na tentativa de extrair alguma informação a mais. “Não é possível que você não tenha percebido nada de estranho”. Continuou com algumas risadas nervosas, mas já compreensível. Entendi que o problema era o Victor, também ele havia desaparecido, como no caso do Gabriel Weng e tantas outras pessoas. Bernardo se culpava, sabia que alguma coisa estranha acontecia com o seu amigo, mas deixou que o tempo, como ele disse, cumprisse sua função, não imaginava que esse tempo e essa função o traísse dessa forma, fazendo o Victor desaparecer. A cada fungada no final de cada frase mal falada, acrescentava que era inútil. Fungada. Inútil. Deixou que aquilo acontecesse, sabia que algo não estava bem com o Victor e deixou acontecer, me contava; e agora pouco pode fazer, já avisou a polícia, mas mesmo ela é tão inútil quanto ele, ele mais, soluçava, mais porque já sabia que algo estava para acontecer só que não deu bola, não deu bola, repetia “Não é possível que você também não tenha percebido nada de estranho”. O desaparecimento do Victor, como ele dizia, não se trata de uma coincidência; pessoas somem e é como se nada acontecesse, pouco ou nada se comenta, se não fizermos alguma coisa, finalizou. Caminhei até o quarto e me sentei na cama. Observei o corredor. Visto de onde eu estava, uma sombra fraca e imensa se projetava em uma das paredes lisas, na forma de um rosto, em perfil; tracei com o indicador no ar e um dos olhos fechados; o nariz e a boca eram perfeitos. Se não fizermos alguma coisa, pensei, repetindo a última frase de Bernardo antes que seus créditos acabassem.

Um pouco do que ela faz

2007-12-18T17:04:00.000-03:00

Primeiro eu grifo todos os adjetivos do texto, onde estão a maioria dos códigos, pode parecer absurdo, mas já consegui decifrar muita coisa que foi escrita somente com adjetivos, quando é assim, é muito mais fácil, te digo, é o primeiro passo. Depois, marco os substantivos mais estranhos, entenda estranhos no contexto do texto que você lê; se você encontrar a palavra martelo numa carta de mãe, estranhe, nos casos mais raros esse martelo pode ser uma metáfora, o comum é que esse substantivo se ligue com outra palavra do texto, que provavelmente está próxima a ele. Outro detalhe, os números. Se você sabe que o texto possui algum código, considere oitenta porcento de chance desses números terem que ser incluídos na análise. A maneira de identificar esses números já é mais complicada, existem incontáveis formas de analisar um número inserido em um texto, os melhores codicistas costumam criar suas próprias regras no momento que escrevem esse texto, então, você precisa decifrar a lógica dele, isso pode ser extremamente complicado, te consome muito tempo. Mais uma coisa, a mais importante na verdade, é descobrir o que você está procurando naquele texto; usando ainda o exemplo da carta de mãe, se você conseguir descobrir que ali está uma denúncia contra uma pessoa, por exemplo, seu trabalho vai ser muito mais fácil, porque você vai procurar no texto, somente pistas que indiquem, no caso, o nome e o que essa pessoa cometeu, me entende? Cada coisa que já encontrei, querido, e te digo: não é coisa rara encontrar códigos em textos por aí, depois te passo uma lista de romances que encontrei coisas absurdas, você vai gostar, acredito.

Artifícios

2007-12-12T11:02:00.000-03:00

Rodrigo, sou eu. Calma Rodrigo, não desliga, por favor, me escuta. Tô ligando de um orelhão, não tem ninguém aqui comigo, te juro. Eu sei. Eu sei. Também li, mas o que tá no jornal é verdade, Rodrigo, não quero te denunciar, não vou fazer isso. Me escuta, eu quero você, quero te ver, eu te amo muito, não quero mais ficar aqui, só quero você, não paro de pensar na gente, amor. A polícia pode tá atrás de você, e depois que eu fugir daqui para te ver... Rodrigo, por favor. Não, isso não é loucura, ou até é, não sei, mas eu preciso de você, vou fugir daqui para ficar junto de você, amor. Eu sei que você gosta de mim, que quer ficar comigo, foi a maior besteira do mundo você escutar o seu amigo lá e me colocar naquele ônibus, se não tivesse feito aquilo, amor, a gente taria junto agora. Não tô te culpando, eu acho que faria o mesmo, mas agora eu sei de uma coisa, sei que sem você não dá, não consigo ir pra frente, vamos se ver, amor. Eu tô ligando da rua, é, acho que consigo uma carona até São Paulo. Não sei, não sei, eu invento um jeito, nem que eu suba a serra a pé, eu não vou conseguir pegar ônibus na rodoviária, minha cara já ficou famosa aqui, deixa que eu dou um jeito e te vejo, quando eu chegar aí, eu te ligo de novo e você me busca, amor. Também te amo, também te quero. Eu vou indo, vou tentar carona com um tiozinho que não pára de me olhar aqui, acho que ele tá indo pra São Paulo. Vou tomar cuidado, não grita, Rodrigo. Tô indo, tchau amor, tchau.

A convidada especial de Baraglia

2007-12-04T16:57:00.000-03:00

Por isso atravessei a rua correndo. Entrei no restaurante, atrasado. O que chamam de hostess foi ignorado pela minha pressa; andei na direção de Baraglia e sua convidada especial, claro que era a Fernanda, a puta amiga dele. Tomei coragem e me apresentei, a coragem teve que ser tomada mais pela camiseta que eu estava usando, apertada e indiscreta, encontrada na multidão de roupas no hotel, do que o meu atraso de vinte ou trinta minutos; recebi um abraço inesperado de Baraglia. Essa é a Fernanda, a puta amiga minha que te disse outro dia. Prazer. Nos sentamos e ela iniciou o assunto. Procurava ser a mais agradável, pelo menos eu tive essa impressão, que ela estava atuando, aquela simpatia toda me cheirava coisa de Baraglia; pensei na possibilidade dele ter dado algum dinheiro a ela, um suborno para incorporar tanta amabilidade, ou quem sabe, encontrou essa mulher em qualquer lugar e disse para ela ser a Fernanda. Andréa, tenho um encontro com um amigo meu, disse que ia levar uma amiga que se chama Fernanda, topa? Ótima atriz. Repetia incansavelmente como havia se especializado em descobrir códigos nos textos, sua aparência, o que eu pensava ser um disfarce, se mostrou cada vez mais real, até que por fim, acreditei que ela era mesmo a Fernanda, a puta amiga de Baraglia que lê texto até nas digitais. Mostrei meu polegar. Consegue ler? Fernanda (agora ela era a Fernanda) agarrou minha mão, procurando como louca (desculpe a palavra) um texto no meu dedo. Querido. Ela iniciou. Se quiser te apresento uma cigana, no máximo ela te lê as mãos e o resto de café que você deixa na xícara, eu não leio dedos. Baraglia, o bufão Baraglia, pediu que ela lesse qualquer coisa, pelos velhos bons tempos, e ninguém como ela, Fernanda, sabia o que aquilo queria dizer, abriu um sorriso e mostrou a língua ao bufão. Está escrito in, veja: aqui o i, aqui o ene.

2007-11-30T11:06:00.000-03:00

Movi a boca em silêncio, até me curvei para frente, em sua direção. Uma voz distante não me autorizava um desses gestos e nem o sorriso. Eu estava pouco lúcido, como se alguém me controlasse, e talvez, por causa disso, eu não disse nada e não me mexi.

Primeira Página

2007-11-26T10:55:00.000-03:00

Temo ainda experimentar a mesma sensação dos primeiros homens que ouviram as histórias inventadas pelos mais antigos místicos das palavras. Esses ancestrais, devidamente endeusados, se deram ao trabalho de contar a história e estórias do homem, desde o momento em que eles descobriram um dos mais incríveis fenômenos da natureza, o livro. Mesmo o tendo tomado como seus inventores, a origem do livro se deu muito antes da origem do mundo, esses contadores de histórias, endeusados e barbudos, não passam de intérpretes do texto que lêem. Cada livro que criam, faz parte de um mesmo livro, maior, que tomam para si suas palavras, de acordo com sua interpretação. Não existem escritores, são todos leitores de uma história que já está contada nesse livro maior.
Acredito que seja muito tarde para mim, e para qualquer homem de meu tempo, iniciar esse assunto. Estamos num buraco tão profundo, tão cegos em meio à grossa e escurecida camada dessas histórias, que por pouco não percebo as pistas indispensáveis para existência desse livro que escrevo agora.

2007-11-17T16:12:00.000-03:00

Fazia mesmo, as coisas bem feito; quintal imenso, cada lugarzinho uma coisa diferente, brincadeira que inventava, outro mundo para a gente, que vinha de onde já tinha muita invenção espantosa de brincadeiras; e quando juntou tudo, misturou tudo, o mundo do amigo novo e o dos velhos amigos, reticências. Criança assim, mas nem tanto, ele era pouco mais velho, maduro, isso, inventou sinuca com os limões mais redondos do pé, numa mesa de concreto, e toquinho de madeira nas beiradas, pregado, simulando igual mesa de bilhar que funcionava; as duas irmãs, mais novinhas, eram muito menos inventadoras; então o irmão juntava ele, mais a gente, e passavam a tarde fazendo o que a gente fazia, dois pontos, pulando cipó, voar no balanço, casa dos monstros. Depois mesmo, intenso que era, o Christian ia lá e eu nem ia, virou muito mais chegado a ele que eu, dizia que pegava pet, de refrigerante, puxava um barbante pro teto, colocava outros barulhos dentro, chamavam as irmãzinhas dele e se assustavam; aprimorou muito a brincadeira. Não foi que um dia ele teve que se mudar, fez a época durar pouco; a casa foi demolida, virou igreja evangélica. E meu Grandia? Foi morar lá pra perto de Diadema, mas muito depois, isso.

Desculpe a demora, é que ando extremamente ocupada

2007-11-12T23:17:00.000-03:00

Não precisa pedir desculpas, está fa fazendo um grande favor para mim, que nem te conheço, e e não percebe que gaguejo, quando te vejo? Tão difícil manter um diálogo com você, Karen, eu abaixo minha cabeça assim, me enfio em pensamentos a procura de um assunto que te interesse, por isso o grande silêncio, Karen, por por isso o calor todo, a minha testa derretida.

Dei uma rápida olhada pelo texto que nos fez o encontro. Tratava-se da primeira página do livro de Jope, ela traduziu de uma língua esquisitíssima depois de tanto tempo. (iniciando o discurso do título desse texto que você lê, e que continua diretamente na linha seguinte)

Você não imagina o trabalho que tive para traduzir esse texto, não estou reclamando nem nada, foi até um desafio para mim. Não sei quem te pediu isso aqui, nem quero que você me conte, por favor. Caso tenha sido o Cazarim, ou o Baraglia, não fico surpresa, só quero que você saiba uma coisa, estou traduzindo essas páginas porque você me conhece de verdade, não é por eles.

Me explicou que eu a conhecia, porque a chamava pelo seu nome real, Karen, e não pelo nome do crachá, que as pessoas que trabalham com ela no museu a conhece. O nome do crachá é Érika Galan, ela se utiliza desse nome como proteção. Disse que eu deveria fazer o mesmo, usar um segundo nome como segurança, afinal, muitas coisas estranhas e sumiços estão acontecendo, e se algo acontece com você, pelo menos você tem uma segunda chance, é um outro alguém.

Arranje um segundo nome. Faz o seguinte: Imagino que você tenha lido ou visto na tevê, o caso do desaparecimento do Gabriel Weng, um amigo meu dos tempos de teatro. Ele sumiu aqui em frente, o Cazarim teve que escrever uma nota no jornal para que o assunto não caísse no esquecimento. Aproveite essa situação, pegue o nome dele. Um sumido não vai utilizar o nome enquanto não aparece de volta. Use o nome dele. Depois, se ele aparecer, você busca um outro, a lista de pessoas sumidas só aumenta, você não vai ter problemas com isso.

2007-11-09T12:24:00.000-03:00

Tráumata

2007-11-05T16:06:00.000-03:00

Me levantei às pressas, coloquei pelo menos a calça, que acreditava ser minha, encontrada na multidão de roupas espalhadas por aquele quarto. A cama, perfeitamente silenciosa e tinindo pelo sol do final da manhã, ainda abrigava outros dois corpos nus, que não pude identificar enquanto fechava a braguilha. Procurava na memória algo relacionado à situação: a noite anterior, o reconhecimento dos rostos, dos corpos. Estava nervosíssimo, parecia certo que se tratava de um crime. Via a menina, muito nova, e um outro cara com uns trinta anos, num quarto de hotel, dividindo a mesma cama que eu tinha acabado de me levantar; me fez calcular algum tipo de crime. À procura de um sapato que me servisse, a voz do homem ecoava em meus ouvidos como duas latas vazias ligadas por um barbante bem esticado. Sua voz metálica fazia um esforço por entender minha aflição, enquanto eu iniciava um tom grosseiro de homem fracassado, mandando-lhe à merda e me utilizando de outras linguagens prontas. A barulheira acordou a garota. Botou suas delicadas mãos em meus ombros nus e me pediu para ficar, dela, nunca soube o nome. Eu quis protestar, semear o terror da situação. A essa altura me recordava de todos os detalhes. Dei uns trinta reais que encontrei no bolso, e pedi ao Rodrigo levá-la imediatamente à rodoviária, no primeiro ônibus ao litoral. Saí do quarto batendo a porta por descuido, não por ódio. Coloquei uma camiseta ao atravessar um pequeno corredor carpetado. Optei pelas escadas. Desci uns três pavimentos idênticos que me levaram a um salão. Um ventilador se movia em travadas, trazia rajadas esporádicas de um ar fumante e alcoolizado.

L'intrus

2007-10-30T11:47:00.001-03:00

Abandonados – eu e ele, o cinema. A promoção é um ingresso mais três reais para ver um filme num outro dia. A única presença era da bilheteira, ou o nome que se dá às mulheres na tarefa de vender ingressos para as sessões do dia, já o salão seguinte, entregue ao nada, qualquer suspiro e os fantasmas cult eram inalados por via respiratória, depois nos abandonavam e com gestos e sussurros nos convidavam às escadarias, que ainda mantinham os desenhos no carpete por algum milagre. Mesmo subindo, a sensação era que entrávamos em um túmulo e que ninguém por ali daria às caras. O resto de fita adesiva branca nas paredes, resolvia a inexistência dos cartazes dos filmes. Aquilo era imprevisível. Vimos a sala dois semi-aberta, levantei os olhos do chão e com eles fiz o convite de entrada ao Victor. Ele aceitou. Não respiramos fundo, não olhamos para trás, abandonamos os fantasmas no salão, sentados nos sofazinhos vermelhos, para receber a metade de um diálogo entre Ashley Judd e um ator branco de cara comum e beleza maligna. Àquela hora, agarrei-me a um precioso estímulo sensorial, entre um extraordinário movimento nervoso de Turangalila e os momentos de confusão no o intruso. Olhei outra vez para Victor, mais tempo. Foi naquele instante.

O telefone tocou

2007-10-28T13:54:00.000-03:00

Era Baraglia, queria saber de um boato novo. Se eu sabia sobre os trechos daquele livro, não sabia. Então disseram a ele alguma coisa, que os trechos estavam comigo. O Marcus não faria isso, ele mesmo temia que os trechos aparecessem nas mãos dele ou do Cazarim. Já te disse, não sei de nada, Baraglia. Uma fala que o desoriente. De que livro você está falando mesmo, aquele da Silvana? Ele me disse que eu sabia que era esse, ele não fazia nada que não fosse procurar essa mulher, e disso ele sabia que eu sabia. Ela não apareceu na exposição que tem obras dela, quem faria isso, um artista que não vai à abertura? Esses trechos estão em códigos, se eu os tivesse em mãos, conheço uma mulher, a Fernanda, ela é especialista nisso, encontra texto nas digitais do seu polegar, meu amigo. Que Fernanda é essa?Você nunca me falou dela, Baraglia. Uma puta amiga, escreve muito, tem texto na alma, te apresento se quiser, uma beleza. Se é amiga então complica, vai me denunciar se eu mostrar os trechos, e eu que não tenho capacidade de decifrar isso aqui, mais de um mês já. Você me escuta, jovem? Escuto, Baraglia. Me diz, você não sabe nada dos trechos mesmo?Olha lá, somos amigos, não somos? Estamos nessa juntos, não estamos? Baraglia, quem te contou isso? Mentira, boato, sabe que você tá desesperado por essa Silvana, sabe que eu e você andamos juntos, inventam essas coisas. Chega, melhor sem conspiração. Desligou o telefone com vários tchaus, mil desculpas e nos falamos em breve.

Temporariamente fora de serviço

2007-10-20T09:59:00.000-03:00

Primeiro, vinte e três graus, depois, dez horas e quarenta e quatro minutos. Vinte e poucos minutos num trajeto de cinqüenta e tantos, em dias de semana. Outra movimentação dos palitinhos, os mesmos vinte e três graus. O carro foi estacionado à três quadras do local, uns estalos duros do pescoço do Marcelo se fez ouvir com o motor ainda ligado. Disseram que tinham tempo de sobra, malcalcularam o horário de chegada ao Rafael pelo celular, e por isso, ainda permaneciam no carro. Assumiam uma fala desorientada por conta dos costumeiros jogos de perguntas do Dennis, se lessem o texto do diálogo deles, esse se daria com o uso desnecessário de reticências e alguns erros ortográficos. Com os olhos voltados aos outros quatro, Denise comia a última de suas quinoas, usava os dentes do fundo para não fazer barulho e receber algum olhar inconveniente. No toque polifônico do celular do Marcelo, fez a quinoa vir aos dentes da frente. “Onde agora? Mas a gente já tá aqui”. Desligou o telefone quase furiosamente, anunciou que o local havia mudado, agora deveriam partir a um lugar perto dos Jardins; subiriam a Consolação, desceriam a Rebouças, e na altura do hospital virariam à direita, numa das alamedas, encontrariam o Rafael na esquina de uma pizzaria. As palavras palhaço e enrolado foram ditas pela Nil. A partida do carro fez a próxima mordida.

Brasil com e

2007-10-16T14:09:00.000-03:00

Localizei o Cazarim num diálogo com Christiane Alvarenga e o Bruno Mendonça, formavam um triângulo empolgado e barulhento, me olharam e acenaram com as mãos e as taças, revidei com uma inclinada de cabeça pouco desenvolvida abrindo a boca para simular um cumprimento monossilábico.
As tentativas de formar interessados para o evento parecia ter funcionado, me somei a eles, recusei o que chamavam de drink e me meti debaixo de uma lâmpada de descarga fortíssima, uma verdadeira luz do sol em ambiente fechado. Cada artista se localizava mais ou menos na área de suas obras; vestidinhos estampados, luzes no cabelo, saltos, óculos negrito, alargadores, all star, camisas e calças xadrez. Tomei um itinerário próprio, comecei pelas obras do Arthur Tuoto, até o vi, mas parecia mais preocupado em distrair a Tainah, do que fazer a presença que os outros artistas sabiam marcar naturalmente, com seus cheiros e a exibição constante dos dentes nos sorrisos que balançavam o corpo todo. Muitos ali, nunca entenderiam a ausência de outros artistas no próprio dia de estréia, como no caso das aquarelas (eram aquarelas?), no final do primeiro corredor. A própria Karine, confirmada pela Letícia, afirmava a ausência de assinatura naquelas aquarelas. Anonimato era quase uma virtude nesse meio. Outras obras que chamavam muita atenção, nem tanto pela quantidade de pessoas que mofavam seus olhos, mas pelas inúmeras citações nas conversas; onde não se sabe em que dedo colocar o cigarro, com que mão pegar a bebida, era uma coleção de fotografias disposta no salão seguinte ao corredor das gravuras do Gabriel Rosa, ali, localizei também o Baraglia, devia ter me visto ainda antes, fazia uma cara de venha até aqui por trás de um sorrisinho de eu sabia disso. Estava em frente a uma dessas fotografias e com as sobrancelhas me mostrou a obra. A fotografia era de um homem de vinte e tantos anos, barba por fazer, cabelos quase curtos, escuros, com uma série de linhas que percorriam as dobras na região da boca, dos olhos e da testa. A obra não era anônima, no momento que li em voz alta o nome da autora, Silvana, esperei meio segundo para ouvir de Baraglia um eu não te disse. Disse, e estava certo, a personagem da história dos trechos não decifrados, que estavam comigo, realmente existia, me fiz de desentendido, embora preocupado. Não comentei nada do encontro com o Marcus naquele hotel ou qualquer outra coisa sobre os trechos, até aceitei uma mistura de refrigerante com suco de maracujá oferecido pelo rapaz terceirizado das bebidas.

Todas as frutas apodrecem

2007-10-02T11:18:00.000-03:00

A novidade já me era sabida, mas o Lucas ficou muito surpreso, e logicamente, como era de seu costume, duvidou. Mesmo com a nossa insistência, - a minha e a do Douglas, ele não se entregava. Bolamos a situação em instantes, uma aposta. Se o Douglas pudesse provar que a aula de educação sexual tinha realmente sido incorporada nas matérias da sua escola, Lucas teria que pagar de algum jeito. Seria decidido como, em um julgamento, marcado para duas semanas.
Todos estavam presentes no dia do julgamento, cada um com uma função; um juiz, o réu, advogados e um júri popular. Lucas seria acusado pelas apostilas que estavam nas mãos do Douglas, prova incontestável. Pouco depois, com o início do julgamento, a mãe do Lucas se sentou no banco do juíz, nos assistia, ao mesmo tempo indiferente e curiosa, comendo uma maçã barulhenta. “Do que estão brincando?” Ainda empinado, o cavalo sentenciou “Eu acho que o Lucas não gosta dessa brincadeira".

2007-10-01T23:34:00.000-03:00

Um mês que tento decifrar os códigos dos trechos. Ainda nada.

Pouco depois

2007-09-25T11:09:00.000-03:00

A Letícia me disse que ele não só continuou se esfregando naquela criança, como depois, os dois amigos dele, tentaram partir para cima das meninas. Te juro! Aquele Rodrigo e o outro lá, que tinha mó cara de tímido. Isso. No começo eles chegaram como se estivessem brincando, elas achavam que eles estivessem brincando, mas depois, até a banda começou a perder a concentração, perdiam a letra da música. A vocalista parou de cantar, falou com um segurança, e pediu para dar um jeito naqueles caras. O segurança, que era um zé mané, não conseguiu afastar eles, parece que ele não sabia nem como lidar com a situação. A vocalista e a guitarrista foram elas mesmas tirar satisfação. O Rodrigo e o outro. É, é Hélio o nome do outro. Então, eles começaram a dar encima delas também. Daí não teve jeito, o segurança partiu para agressão física. Não, não sei o que aconteceu com elas, acho que estão bem. Isso, a mesma que a gente tava vendo, os catéxicos. É, eu também gostei da banda. A Karine tá bem também, ela não conhecia os outros dois e nem aquela menina. Quantos anos você acha que ela tinha? Dezesseis? Você tá chutando alto, eu não dou nem treze pra ela. Claro que não! Parece que pegaram a menina na praia. É, provavelmente para isso mesmo. Agora eu preciso ir, me liga mais à noite, ou amanhã. Tá. Tá. Outro. Beijos.

Bravo!

2007-09-21T16:52:00.000-03:00

Bar do Toco

2007-09-19T11:47:00.000-03:00

Estes são os meus amigos e aqueles são os amigos dela, prazer a todos. Tentei chegar mais tarde, cheguei cedo, quantas pessoas têm aqui? Vinte e seis? Esse é o Leandro. Oi Leandro. Essa é a Karine. Oi Karine, parabéns. Obrigada, podem se sentar, é permitido aqui. Letícia, não tinha te visto. Claro, eu cheguei agora, oi gente. Oi Letícia. Chegamos agora também. Passei reto duas vezes pelo bar, dificinho. Oi Tatee, oi Ogata, oi Déia, oi Carol, oi Kobashi, oi Andrea, Dani, Nilo, Danilo, Marcelo,Vinícius, Simone. Os homens, coincidentemente, sentavam-se de costas à parede de grafites e quadrinhos coloridos, levando-os a venerar pôsteres de cinema droguinha e recebendo pelo ouvido direito o som dos catéxicos ‘não me leve a bem, não me leve a mal, sinto que o nosso tempo chegou ao final’. Não passava das onze, entrava pelo bar do toco uma garota com flor amarela no cabelo, acompanhada por outros três rapazes, homens, moços, e era deles que vinha um que conhecia a Karine, Karine! Os outros três eram brindes, menina incluso (quantos anos tinha?). Fazia presença de dar costas à bandinha e ser tema de comentários internos pelos presentes. Se sentou no colo do cara que conhecia a Karine e nele pulava o traseiro, apoiando as mãos em seus ombros, e as pernas, expostas, em saia, se mexerem verticalmente. Vários olhos se encontravam entre os que estavam na mesa. Ele conversava com a Karine, não saudou, não felicitou, contava que estava na praia, subiram a serra direto para a Augusta. A garota gemia. Encontrei essa menina na praia, eu não, o Rodrigo, fala aí. Só. Tava com os amigos dela, como que não querendo nada, veja essa barriguinha, Karine, dá uma olhada nisso. E mexia com a barriga da menina, e beijava nela o que não era roupa. Depois largou a conversa, mexia para cima e para baixo onde a menina se sentava nele, afundou a cabeça nos peitos recém nascidos dela, mergulhava as duas mãos juntas em tudo que não conseguia ver. Três ou quatro garotas se levantaram usando uma linguagem perturbada, precisavam trabalhar no dia seguinte, ou precisavam acordar cedo, ou iam perder o metrô, seus respectivos namorados, no caso das que tinham, se levantaram logo depois. Seis ou sete pessoas, seis ou sete beijinhos no mesmo lado do rosto da Karine.

Os Catéxicos

2007-09-10T11:47:00.000-03:00

Dez para as cinco da tarde, terminar a partitura é ainda mais importante do que identificar falhas no que foi escrito até agora. Sem a presença de alguém que revelasse isso à Natália D. (Douglas estava no interior de Santa Catarina ocupando-se em afastar sua rotina paulistana), os erros das primeiras linhas se multiplicavam a cada releitura e antecipava o mau relacionamento com a banda a partir das oito, que já estava desgastada desde março, quando ela encontrou motivos no atraso de vinte minutos da Nadja. Ora, a observação da Natália demonstrou não apenas sua obsessão instintual de dominação (é a favor do termo ‘líder de banda’) como transforma em paranóia sua disciplina mal adquirida em suas idas à Rotterdam, vive afirmando que a deliberada política do país em nada dá o direito ao cidadão cometer um atraso de meia hora em qualquer compromisso ‘mesmo numa bandinha’ repetiu três vezes num impulso hostil para cada membro da banda. Surge a questão de saber se, nesse caso, a banda decidirá sua expulsão, quando passados dez minutos das oito horas dessa noite, Nadja mostrar sua curiosidade (em parte investigativa) em relação à nova música, previamente entitulada não me leve a mal.

Quinoa

2007-09-05T11:05:00.000-03:00

Vistos de longe, experimenta-se a sensação de extravagância em seus gestos, comunicam-se mais com os corpos em movimento, selvagens, do que a maneira doméstica que os presentes no aeroporto desfilam com seus carrinhos e malas vermelhas, esses não se deixam levar pela folia alheia, possuem métodos que parecem funcionais. O homem mais alto, o que conversa com a Denise, a japonesa, lhe apresenta um pacote verde de onde tira uns grãos perfeitamente redondos, depositados no côncavo formado pelas duas mãos dela. Tropeça num sotaque frágil adquirido em um ano de vivência no exterior, refere-se ao grão como se tivesse antecipado a chegada daquelas bolinhas bolivianas em território nacional. Movem-se, dessa vez em passos. Marcelo, na frente, com a permissão de quem oferece carona, é também o que mais se aproveita dos espaços silenciosos para introduzir ao amigo recém chegado a novidade que fizeram os quatro se deslocarem até Guarulhos. Enquanto as malas são despejadas no bagageiro, explica. Talvez ele não entenda de imediato, se defende lento, aparenta regressivo, mas assim que o Marcelo força uma boa dicção no ‘não existe mais, acabou’, seu amigo, o recém chegado, atua da maneira (ou próxima) que seus amigos aguardam desde as quatro e quinze no salão de desembarque. Ele examina a Nil, examina a Denise, como se mulher não tivesse motivos para aquela suposta brincadeira, reduz a velocidade dos braços no deslocamento das malas, nega com a cabeça e abre um sorriso doentio de alguém que se detêm surpreso e atraído por uma constatação talvez desagradável, talvez apaixonante. O carro segue com cinco pessoas para o local.

Os trechos que faltavam

2007-09-02T11:29:00.000-03:00

(...) inabalável, não o diferenciava da paisagem, decidiu não bater a foto, às vezes seus critérios funcionam antes de marcar dois xis nas suas fotografias em casa, o que não acontecia dessa vez, tirou um número menor delas. Aquele homem se aproximava e a obrigou guardar o par de lentes na bolsa, ousado, ainda perguntou o que ela estava fazendo, tirando umas fotos, como sempre(..) ele se apresentou como Luiz, Silvana - revidou. Se sentou sem convite, (...) revelou que passava por aquela praça todos os dias, e que ela parecia perdida, nesse mesmo banco, preocupada com as fotos, mas que não entendia o que uma artista? Fotógrafa, fotógrafa via tanto nessa praça, que só tinha velhos jogando xadrez. Ela corou. (...) outra vez mudava de forma, todos os dias, naquela praça e nunca o viu (...) as fotografias não faziam mais sentido, naquele beijo, a idéia delas lhe pesavam, os critérios, a pasta etiquetada (...) não sabia se o que sentia era verdadeiro, o amor, impraticável com o tempo, de certo que ilude, e se fosse isso que estivesse sentindo, ponto de interrogação (..)

Cogumelos na capa

2007-08-24T12:57:00.000-03:00

Entraram de gaita mesmo, meio que por lado, encostando o corpo todo na parede. Parece que no fundo do corredor tinha uma porta daquele jeito descascada, a de maçaneta redonda, que deveriam bater com dois toques e gritar meio baixo o nome dela. ‘Chris’ espaço de tempo ‘Chris’. Ela apareceu logo aprontada, nem era do jeito que a cabeça criou, pouco menor e mais simpática. Fez o convite pra entrar, depois ofereceu espaço no sofá ‘suco ou chá’. O filho dela tava junto, foi pra cozinha ferver a água do que pediram. Perto do rádio antigo, em cima do ainda elepê de um John Cage, tinham avistado as folhas com uns nanquins aguados, deu tempo pra notar uns corpos deformados: coxas gigantes com pés pequeninos, braços em toquinhos, cabeças bem finas ou gigantescas. Tudo dentro de uns plásticos transparentes, muito bem cuidado. O Felipe pediu pra dar uma olhada, ele se lembrava daquilo parecido numas ilustrações de poemas velhos da época da faculdade. Só cuidado pra não engordurar, aquilo ali é papel vagabundo, qualquer coisinha mancha. Cuidado teve, como na hora de comer, movimento assim, pequeno mesmo. Desacreditou na assinatura, porque ela não existia. A Chris disse, passando a mão no cabelo, que deveria ser daquela pessoa, e que por isso chamou os dois ali pra dar uma olhada, mesmo essa, das desacreditadas. O que só tinha, era o título de alguma delas, alguns assim: para sempre sentada, do tipo homem, o velho e a torneira, isento, assai, tantos outros. Assai, esse chamou atenção. É verdade, uma vez teve com ele uma história desse mesmo nome, uma história de um homem na prisão, não se lembrava de pormenores, história de filme não, história de vídeo que era. A Chris perguntou se ainda tinha aquele texto, queria ele. Difícil, difícil vai ser achar, isso tem anos, ele ia procurar, ia sim, deve estar na casa velha da Saúde, se tiver sorte ainda escondida num papelão de documentos e assuntos semi-secretos, achando a tempo, até levaria na exposição dali a dois dias. O chá verde estava bom, sem muito açúcar, do jeito que o Felipe gosta.

Pé de vento

2007-08-20T10:59:00.000-03:00

Me enfiei debaixo da cama, enquanto o Lucas e o Christian me escondiam atrás de umas caixas lotadas de brinquedos pequenos, o quarto foi preparado antecipadamente à chegada da vítima, Eric, que ao entrar, se simulava tranqüilo, sentou na beirada e balançava as pernas num moletom cinzento. Abria a boca para falar alguma coisa que criança de sete anos costuma falar, timidozinho. Os dois o climatizavam com histórias fantásticas de espírito, um certo Johnson que fora amigo nosso, mas que no ano anterior tinha sido morto num acidente de carro, nunca ouviu falar dele? Lá embaixo, no começo da rua, sabe aquele murão? Foi lá que ele morreu, você pode até ver o nome dele na parede, sério mesmo. Foi muito triste, mas ele aparece pra gente, direto. A luz era apagada, dedos do Lucas e, debaixo, eu alterava minha voz, tentando parecer o que entendia como assustador, um Johnson indignado com a morte prematura, queria levar alguém com ele. Os braços que surgiam da cama agarravam o Eric, pelos pés, tentando jogá-lo no chão e o puxar para o submundo das crianças que querem, mas não podem mais brincar.

De época

2007-08-17T22:05:00.000-03:00

O assunto de sumiço não é sempre coisa que sai no jornal, a mídia escolhe direito quem anunciar sumiço, senão não tem atração pra leitor ler, e mesmo que alguém desapareça e a mídia dê cobertura, não é certo que avisa de volta que a pessoa apareceu, vai, passa o tempo e ela cai de popularidade de um jeito que não interessa mais ninguém, e então não anuncia mesmo, ou não é? Passou a época que o Lucas foi famoso, ele era jovem naquela época, não espere nada que saia na tevê ou no jornal pra saber que ele voltou, isso não vai acontecer mesmo, parece que esqueceram. Esse aí que você leu no jornal, o da pinacoteca, quem te garante que vão falar dele de novo, se a pessoa some e reaparece e ninguém fala dela, é como se continuasse sumida, mesmo que você passe na rua e a vê dentro duma loja comprando sapato, você não acredita que é ela mesma até que um documento escrito ou gravado te confirme a situação. Não foi assim que aconteceu com o Digo, o Mateus, o Danilo? Já eras. Essa onda de pessoas que somem virou coisa tão normal, tão batida, que se a gente não fala do assunto como se deve falar, vira um assunto que desaparece. Esse assunto de sumiço logo que vai desaparecer, e daí tudo que é assunto de qualquer coisa some também. Comece a contar quanto tempo dura um assunto hoje, já não tá durando quase nada.

2007-08-16T13:51:00.000-03:00

As minhas e as dele

2007-08-14T19:38:00.000-03:00

O evento já vai ser no final dessa semana, mas nem tudo tá preparado, eu mesma ainda não mandei as minhas obras pra lá, claro, nem as dele ainda, como você é bastante amigo, gostaria que viesse aqui em casa para dar uma olhada nas obras, acho importante que você veja pessoalmente, antes de estar exposta, preciso que seja assim. Depois eu me viro com o Cazarim e o Bruno, eles são os curadores, é, por que? Não, ainda não. Vem aqui em casa, amanhã, pode ser? Faça uma coisa, dois toques e me chame baixinho, vou saber que são vocês. Vem depois das duas, e por favor, evite contar por aí, sei que tem gente muito curiosa a respeito disso, é, não só ele, preciso ir, tenho que levar meus filhos à escola, até, tchau.

Em travadas

2007-08-08T13:22:00.001-03:00

Consigo oito minutos de atraso, o vejo parado, abrindo um sorriso que não alcança nada; não é afetuoso, não fere ninguém. Suas mãos, em gancho, confirmam, ou pregam o truque, de que ali, naquela pessoa chamada Marcus, poucas chances tenho de encontrar o que quero. Agora estou a três metros dele, momento de nossos braços se levantarem e cumprirem o ritual do aperto de mãos, nelas, nada. Me diz alguma coisa de pontualidade, é violento ao afirmar a gravidade dos atrasos, meus oito minutos parece não tê-lo afetado muito, se fosse quinze, conclui. A conversa não é animada, até mexe com os ângulos de nossos lábios, mas não é o tipo de conversa que se leva com amigos íntimos ou as cantadas mundanas que se evocam espontaneamente, ainda me pergunta, antes de se interessar pela suposta dificuldade que tive de encontrar aquele hotel, e que não tive, quem me informou que ele sabia alguma coisa dos trechos arrancados daquele livro, Baraglia, Cazarim, Amaral? Nenhum deles na verdade, não sei porque terminei com na verdade, aquilo me torna habituado à mentira, penso, e penso rápido, uma garota, uma jovem, e dou um espaço de tempo que se encaixaria outro na verdade, mas que me faz ser redundante, uma garota, uma jovem, não me lembro o nome, branquinha, cabelos escuros, o nome dela começa com esse, certeza, esse i, um nome diferente, sim, usava óculos. Marcus parece mais aliviado, inicia um movimento com os pés e pede para acompanhá-lo, enquanto demonstra, em falas voltadas ao nada, sua profunda desconfiança de Baraglia, que está atrás daqueles trechos como um louco, aquele louco me faz morder um dos cantos dos lábios.
Estou num salão grande, mesas e cadeiras, banquinhos, ventilador de parede que se move em travadas. Eu e o Marcus. Estamos num salão grande, sentados nesses banquinhos, levando na cara, rajadas esporádicas desse ventilador. No canto do balcão, que estão os dois copos cheios, álcool e gaseificado, na ordem de quem bebe respectivamente, uma mochila perde descanso pelas mãos dele. É aberta por um mecanismo que desconheço, diferente do zíper, do velcro. Os trechos aparecem, os trechos saem de lá e vêem direto para mim. Esta noite, ou amanhã, já os terei lido.

Vendredi soir

2007-08-05T13:12:00.000-03:00

Depois de abandonar o lençol e a fronha (não gostava daquela palavra) na primeira cordinha improvisada dentro do boxe, Victor, que estava no meio caminho entre o banheiro e o quarto, olhou para a parede, que se perfurada, dava para o corredor e a escada de acesso ao andar superior, onde freqüentemente descia Juliana Cândido do trezentos e dois, que por obrigação o cumprimentava, mas que sentindo o temor dela, todas às vezes, e em parte dele mesmo, o fazia antes de sair de seu apartamento, verificar pelo barulho oferecido do encontro entre seu ouvido e a porta sua condição de abri-la. Evitava esses acidentes para o bem dos dois. O que o fazia pensar, ali, parado, em chinelos inversos, eram os fatos ocorridos horas antes, e que o trouxe ao banheiro para abandonar o lençol e a fronha na primeira cordinha improvisada dentro do boxe. Em português era sexta-feira à noite, conversava com Bernardo, menos de seis travessões de diálogos nesse telefonema, do outro lado da linha, um tchau seguido de um boa noite e novamente felicitações pelo aniversário. Victor, interrogativo, se jogou na cama, olhou para o teto, que se perfurado, dava para o quarto de Juliana Cândido do trezentos e dois, que por obrigação o cumprimentava. Horas antes dessa, em que estava jogado na cama, a olhar para o teto, mantinha-se parado em algum outro ponto da casa, pensando no motivo que o fazia parar para se lembrar do que acontecia horas antes, quando estava parado pensando em outro lugar. Foi no meio caminho entre o banheiro e o quarto, enquanto olhava para a parede, ali, parado, em chinelos inversos, porém, que verificou com a lembrança os dois dias corridos que fazia daquela prolongada sexta feira a noite um domingo, onde conversava com Bernardo menos de seis travessões de diálogos num telefonema com felicitações pelo aniversário de Victor. Depois de olhar para a parede se jogou na cama sem lençol e assistiu a um filme francês.

Veio

2007-07-30T19:42:00.000-03:00

Baixa na velha a escrita do morto, num caderno universitário antigo, amarelado. O defunto fora jornalista importante, conhecido quando vida e trás do mundo de lá, o de cima, o que a gente não sabe daqui, de baixo, o mundinho material. O Du me disse uma vez, ele quer falar com a gente, usa a velha porque não tem mais corpo que funciona. Ele conta ficção, se ajeita num romance feminino falando da vida. Precisa de ver, a velha bota a mão na cara pra escrever, tapa os olhos e dali a pouco o morto entra. Você percebe até a mexidinha estremecida nos arredondamentos dela, o cabelo balança, um negócio violento. Ela se transfigura assim e nuns meses tem um livro pronto. A Karen foi uma vez, levada pelo pai, numa dessas mulheres. Uma que pinta quadros, vi na tevê. Ela tem acesso ao Picasso, Matisse, Renoir. Chama eles tão facinho. Também quando entra nela o Dali, ou qualquer outro também, fecha os olhos e pinta fluído, até com os pés. Van Gogh ela pinta assim. ‘incrível, né?' O pai saiu com a Karen de lá deslumbrado, queixo caído, levou um quadro por duzentos reais ‘só achei um pouco caro’ ‘mas filha, é Picasso!'

Durante os intervalos

2007-07-26T12:13:00.000-03:00

Rodrigo beijou o pescoço da Marceli no intervalo entre as aulas. Disse em quatro palavras que gostava dela, recebeu em duas uma confirmação. Avaliou seus lábios, fez a cara do papagaio e aplicou outro beijo. Usava uma pulseira de borracha amarela comprada sem motivo. A Marceli adora aquela pulseira.

Histórias recorrentes

2007-07-16T13:16:00.000-03:00

Dentro do carro estava eu, o Thiago Favero e a Silvana. Eles numa conversa fraquíssima dividida por instantes de falsa felicidade, eu, preocupado em chamar a atenção da Nancy, que estava na Arruda Pereira num final de tarde de congestionamentos, de costas e em câmera lenta como na abertura do Millenium Mambo. Liguei para o seu celular, antes gritei sem êxito seu nome que sempre apreciei dividir com o mundo. Na época da escola a chamava na frente do Pombal, dentro do transporte escolar, mesmo quando ela não estava lá, a Leda e a Luciane podem confirmar. ‘Não fala comigo, me segue apenas’ – ela me disse, e desligou. Entrou na rua do Montessori e a perdi para sempre.
Uma hora antes estava na casa do Lucas, na mesma sala rústica do sofá de couro marrom, número setenta e nove. Ele parou aos nove, uniforme do Cristo Rei, bebendo groselha na cozinha enquanto sua mãe lhe trazia um pacote, como na canção do passatempo que eu e o Christian fizemos quando tínhamos onze. A tia mais velha do Lucas, a Dirce, resmungava comigo, ela abriu o portão para eu ir embora e a descida da rua até a minha casa me fez lembrar de um outro que desapareceu, o Binho. Eu conheci o Christian assim, com oitos anos. O Binho nos apresentou junto com o Danilo; o garoto descalço de chinelo nas mãos. O Binho era mais velho e forçosamente minimalista, morava no cortiço da Francisco Álvares, onde hoje parece morar a namorada do Waltinho. Suas brincadeiras exigiam pouco, quase nada. Sendo saudável qualquer um podia brincar com ele, ser criança era importante também. Foi ele que me ensinou a brincadeira mais inútil que ele chamava de balãozinho, tão ruim e primitiva quanto a boca de forno da Silvana. Nesse dia, nós – eu, o Christian, o Binho e o Danilo, apostamos uma corrida da minha casa até a metade da rua. Não me lembro quem ganhou, quem perdeu, ou se houve algum tipo de retaliação ao perdedor (o Binho sabia fazer isso). O desaparecimento dele não foi muito bem explicado, parece que ele se mudou com a mãe e o irmão para o interior, mas seu pai ainda pode ser visto nos bares da Mangabeira e é uma forma de invocar a história dele.

Semanas antes

2007-07-13T13:28:00.000-03:00

Aquela mulher que falava comigo na entrada do museu sabia que eu não era dali e me ditava as regras que eu deveria seguir caso eu quisesse me passar por um deles. A obediência aqui, diferente de onde você vem, é muito importante, tá junto com a gente. Se você deixar se influenciar pelos outros vai conseguir afastar qualquer suspeita de um tratamento mais grosseiro que possa aparecer em você, já que não é daqui, além disso, não tem nada demais copiar as nossas maneiras, até gostamos, entendemos que a pessoa está se entregando, um ato de consideração, diferente da sua terra, não é mesmo? É, muito diferente. Pois então, com isso na cabeça você consegue tudo, não se esqueça. O que você procura está no primeiro piso, no salão das novas esculturas, lá você pergunta pelo Cazarim, ele está com uns livros que devem ter algum valor para você, alguns são livros perigosos, se mal interpretados podem iniciar uma série de eventos que nenhum homem está preparado, fique atento aos títulos, mas tente perceber nas entrelinhas o grau de exposição dos autores, alguns simplesmente se acham no direito de avaliar e propor crenças à vida civil, suspeite e não os leve com você. Existem dois autores que o Cazarim tentará te conduzir, um deles não pode ser retirado do museu, o livro de Jope. Está numa língua difícil e só pode ser traduzido pela Karen Amaral. Ela estará no setor oeste e se passa por Érika Galan, verifique os crachás dos funcionários, não vai ser difícil de encontrá-la. Pede para ela traduzir as doze primeiras páginas, as quatrocentas e trinta restantes não serão necessárias agora. O outro livro não tem nome, se tem foi rasurado ou se perdeu por aí, eu acredito mesmo é que foi censurado. O autor se chama Thiago Amaral alguma coisa, preste atenção para não pegar o livro errado, existem dois com o mesmo nome, o livro dele possui uma capa tosca num amarelo porcelana escurecido, bem desgastado e de páginas já oxidadas. Esse pode ser retirado e vale muito a pena, se tiver algum problema me procure nas barracas de comida, trabalho aqui há mais de vinte anos, todos me conhecem como la Rubia. La Rubia cruzou a avenida de volta ao parque e sumiu atrás da barraca de pancho.

Vamos à festa da Karine?

2007-07-04T15:18:00.000-03:00

Vai ser no bar do toco, perto da Sarajevo. Ali na Augusta? Isso. Alguém já confirmou? E precisa confirmar? Sei que a Letícia e a Carol vão pra lá, já estava marcado desde a semana passada, quando a gente foi na palestra do Centro Cultural. Disseram que iam sem falta, eu acreditei. Vocês foram naquela palestra? Fomos. A do pensamento e arte, ou alguma coisa assim? Isso, ciclo de discussões sobre a arte e poder, foi bom, você deveria ter ido. Eu vi o cartaz, mas não entendi, o que eles queriam dizer com experiências customerizadas? Ah, o palestrante falou dos apegos do homem contemporâneo, de uma possível independência do homem com esses apegos. Parece interessante. Foi, ele é bom. Quem é? O nome dele é Júlio Groppa alguma coisa, acho que ele é professor de filosofia da educação na USP. Legal, quando eu vi o cartaz eu me assustei. Por que? Aquele texto parece ter sido escrito por um ator que tenta usar palavras estranhas para se aproximar de uma emoção de cena. Como assim? Um texto que tenta despertar interesse por palavras marcantes, mas que são desnecessárias, atores possuem esses vícios. É possível. Não, é fato, o Fred é cheio de fazer essas coisas, já viu algum roteiro dele? Não. Não veja, te deixo avisada. Agora fiquei curiosa, vou ver só pra entender o que você tá falando. Bom, veja, é possível discutirmos isso para sempre depois que você ver. Ás vezes eu acho que você exagera. Com essas coisas? É, com tudo. Não é exagero isso, você acha? Acho, ás vezes você tem razão, mas tem vez que você dá uma aumentada, aquela peça da virada cultural, não sei se foi tão ruim quanto você disse. Foi, aquela foi segunda pior peça que eu vi na minha vida, dificilmente algo tão ruim apareça para tomar essa posição. Ta, mas você vai à festa? Acho que vou sim, como que vocês vão? A Carol vai passar na casa da Letícia às oito e meia, eu estou indo para lá, você pode aproveitar a carona. Vou fazer isso, vocês estão levando presentes? Eu já dei o meu presente, eu não sei se as meninas vão dar alguma coisa, acho que não, mas não tem problema não levar nada, você acha que a Karine se importaria? É, acho que não. Viu, chama aquele menino que foi no show com a gente na sexta. O Everton. Não, não o Everton, o que tava com a gente, com a camiseta do capeta. O Leandro. Isso, chama ele, tem um lugar sobrando no carro. Vou chamar, se ele não estiver em Bragança, acho que ele vai sim. Faz isso, se quiser chamar mais gente também, não tem problema, mas daí você dá o endereço de lá. Bar do toco perto da Sarajevo. Isso, em frente ao posto, na quadra da dois mil e um. Combinado. Então até mais. Até logo. Beijão. Beijos, tchau. Tchau.

Tá queimando

2007-07-02T18:38:00.000-03:00

Ainda não sei o que nos levou a colocar fogo nos brinquedos na casa do Douglas, naquela tarde deveríamos tê-los guardado no quartinho, como era feito depois de brincarmos de profissão ou de casa dos monstros. Devia ser na época que eu andava com isqueiro, o vermelhinho de plástico que foi usado para incendiar a palmeira do quintal de casa para me vingar de alguma discussão com a minha avó. O mesmo deve ter sido usado nesse dia.
O fogãozinho da Silvana derretendo é memorável, a caixa de papelão pegando fogo e a visão antecipada de cada brinquedo ali se desfigurando e virando uma matéria negra dura fedida. Pega água, faz alguma coisa. Coloquei água num balde na torneira da lavanderia. Só isso de água? Enche essa porcaria. Enchi a porcaria, tacamos dentro da caixa. Foram necessários uns cinco desses baldes cheios para apagar tudo. Mas havia fumaça, o cheiro forte e um ventinho que denunciaria aos pais toda a situação preocupante nitidamente disposta na cara do Douglas. O que a gente faz com o cheiro? Disfarça com perfume – eu disse. Ele voltou com o frasco e perfumamos aquela fumaça, criamos um terceiro cheiro, tão ruim, mas diferente, uma falsificação indecifrável que ocupava o quartinho inteiro e boa parte da área externa da casa.

Os poemas da Rita

2007-07-01T11:59:00.000-03:00

Outro dia a Rita me disse que escrevia poemas. Estranho, ela sempre foi bancária e possuía na mesa uma imagem do Cristo ao lado de uma foto da filha.

Versão bizarra

2007-06-13T16:47:00.001-03:00

O conteúdo arrancado das páginas pode registrar essas semelhanças. Baraglia havia dito que se mais alguém teve interesse por aquele texto, estava certamente querendo descobrir as combinações em códigos que se acredita haver no meio dele. A história é aparentemente simples. Uma mulher chamada Silvana, sentada numa praça, procura no rosto dos homens que passam, traços que indiquem chances de ser seu par perfeito, uma espécie de homem ideal. Disfarçadamente ela bate fotografias desses homens e em casa as analisa traçando nas imagens uma série de linhas, percorrendo com a caneta as dobras na região da boca, dos olhos e da testa. Com a ajuda do indicador, imagina-os sem bigode, quando este existe. Raspa mentalmente as barbas, e pinta os olhos com a esferográfica preta, deixando-os todos com a mesma cor. Arranja cabelo aos carecas e dependendo do comprimento dos que possuem cabelo comprido, arranca-os na região dos ombros. No final, os homens possuem um certo padrão e a Silvana consegue os avaliar mais facilmente e os separar em quatro categorias: Os que não possuem qualquer chance de ser o seu homem ideal, os que possuem alguma chance, os que possuem muita, e os indefinidos. Guarda-os numa pasta etiquetada “material de pesquisa”. O trabalho precisa ser repetido quase que diariamente. Quando um homem já fotografado aparece, anota num papel porque acredita merecer uma nova consideração, como um sinal do destino. Certa vez, muito à toa, ela é questionada de seus atos por um homem que nunca havia visto. Eles ficam juntos e toda a carga de moral infantil previamente estabelecida na história é finalmente apresentada. Tudo muito lógico, provavelmente seu par perfeito que ela não havia fotografado, não me lembro bem. Lógico ou não, as páginas arrancadas são dos momentos onde esse homem a encontra naquela praça, bem no finalzinho do texto. Esses trechos devem conter o enigma que o Baraglia me contou, mas que ele diz não saber do que se trata. Ele supõe (ou blefa, não sei) que a história não seja uma ficção e que essa Silvana deva mesmo existir.

O sonho ligado à morte

2007-06-10T16:26:00.000-03:00

Algumas pessoas são facilmente visualizadas em animais. Não há o que escrever sobre isso, é preciso ver e entender. Por exemplo, a Sheila me parece muito com um cachorro, mas não é possível descrevê-la sendo assim, é preciso ver e entender.

S.

2007-06-06T00:29:00.001-03:00

No elevador, Letícia percebeu comentários sobre Caetano Gotardo. Falavam carinhosamente.

Sereia de Juna

2007-06-01T16:41:00.000-03:00

Tinha meia hora que ela havia saído de perto de mim e eu ainda a escutava farreando nos meus ouvidos. A sereia de Juna só aparece para homens ambiciosos, segundo Francisco Baraglia essas aparições pouco tem de romantismo, mesmo elas possuem aspirações humanas. Queria mais dessas farras, sua voz européia não me saía da cabeça. Caminhei em passos ligeiros pela avenida. Seu umbigo de fora era uma graça, nunca mais o deixe para dentro, garota Onde está agora? É tão pequena, tenho medo que desapareça no meio desses homens nojentos, eles só querem teu físico, viu. Eu não, quero teu umbigo de fora e teu sotaque irlandês no meu ouvidinho, quero te levar no morro lá de casa e te apontar ao mar. Tá vendo a África? Lá tem savana e animais enormes, te levo pra lá e você escolhe um. Qual deles você seria? Um passarinho, porque canta, tem bico e não fica calado? Então me fala onde tá, canta pra mim em inglês, canta.
Baraglia havia dito que a sereia de Juna pouco tempo ficava na cidade grande. Uma vez essa jumenta apareceu lá na caatinga, tinha cabelo curtinho e trabalhava com babaçu, quando perdeu o emprego foi conhecer a Várzea Paulista, gostou do sotaque. Perguntei sobre a praia, a sereia não volta ao mar? Volta. Ela precisa se molhar de água salgada. Então é praia, hoje é praia, hoje é a parte de cima que fica à mostra. Me reuni com mais dois amigos, o Rodrigo Sinosien para dirigir e o Hélio para financiar. Para fazê-los aceitar narrei a história da sereia começando do encontro na rua, no meio dos passantes desesperados da cidade. Falei do que estavam acostumados; cabelos, busto, bunda. Eles se olharam como adolescentes perdedores e toparam a viagem. Chegamos ao litoral, dúzias de umbigos, nenhum era o dela. Esse, talvez? Fala alguma coisa. Brasil. Em inglês. Brazil. Não, não é. Nos mesclamos aos vegetativos de areia, mas antes lhes dei as coordenadas, exigia uma atenção excepcional. Umas crianças sem pais passavam por ali, o Rodrigo deu aquela olhada. A menina revidou com um dedo grosso, usava também uma flor amarela no cabelo. Coitada. Pensando assim ela foi até privilegiada. Não era uma sereia de Juna, mas foi com ela que subimos a serra de volta. No carro, dei uma piscadela, combinava com meu sorrisinho. Sai, larga minha barriga – ela disse.

Porque não gosto de comprar roupa

2007-05-30T10:28:00.000-03:00

Gostaria de uma calça contemporânea ou uma não-calça, você tem? Ela não entende, na M. Officer tem calça jeans, bermuda jeans, mas uma não calça, era a primeira vez que pediram. Eu posso te arrumar uma calça contemporânea, é bem moderna. Não quero uma calça moderna, quero uma contemporânea, na verdade uma não calça é o que eu queria. Uma não-calça jeans. Não tenho, vou ficar te devendo. Naquela loja só vende calça, a não-calça era contemporânea demais para ser pendurada em cabide.

Sugestões de contorno

2007-05-04T14:33:00.000-03:00

Arthur perdeu a noção quanto à importância daquela técnica, deixou que a pintura se secasse antes de poder colocar a tinta branca. À medida que o trabalho incorporava casualidades da luz e da temperatura, o uso da tinta se mostrou desnecessário. Avaliou sua obra condenando essas ações externas, tentou ocultar o embaraço de Karine, que já tinha por hábito perguntas sem importância:
- O que foi?
O discurso se estendeu a caminhos improváveis, sua seriedade infantil abandonou os pensamentos corriqueiros para o lançar numa experiência de pouco domínio. Não se concentrava muito bem e logo estava divagando sobre as dificuldades que o artista possuía na divulgação de sua obra e o quanto ele deveria apelar para agradar Cazarim com sua nova coleção a ser apresentada ainda naquela semana. Karine aceitou a explicação e o arrastou até o quintal. Arthur sem perceber que aquilo se tratava de um convite aos métodos técnicos de análise da jovem, sentou-se no banco indiferente, perturbado agora por um sono agradável.

Marco

2007-04-29T12:00:00.000-03:00

A lembrança de um momento da infância pos a prova todos os objetivos rotineiros do jovem de dezesseis anos que atravessava a avenida dos Voluntários. A imagem para ele disposta no asfalto o fez executar um movimento brusco com uma das mãos enquanto sua fisionomia relutava entre a indiferença e a representação mecânica. Nessa aparente falsa manifestação começou a procurar algum material ou alguma experiência armazenada na memória que o refugiasse daquela cena exterior. Alguma viagem, algum passeio da escola, os colegas de classe, os almoços aos domingos. Porém, foi quando desenterrou as lembranças de uma brincadeira no quintal da antiga casa, que sentiu o gelo no ouvido sussurrando o embaraço, a vergonha e o prazer, com dez anos de atraso.

No mês de maio

2007-04-24T02:29:00.000-03:00

Pelo efeito da diminuição da temperetura nessa época, será possível usar algumas roupas indisfarçáveis a noite. Virem-se aos palcos e presenciem os urgentes movimentos que essa terra me empurrou. Mantenham-se sentados, em pé, do seu jeito, com os ouvidos a vontade, porque o anúncio está feito aqui para a sua comodidade.

Foi aqui que ele apareceu

2007-03-31T00:34:00.000-03:00

O leite cai. Nil volta com dificuldade à mesa e termina sua conversa com a Thata. Naquele cômodo, as paredes brancas e lisas impressionam muito pouco, os quadros, os arranjos artificiais e os móveis muito menos. - Minha mãe é muito religiosa – disse a Nil, explicando a decoração da casa.
Thata olha para suas digitais no copo e as limpa com a face da mão. Faz um tempo, puxa o tênis por baixo da mesa e o taca longe contra a parede. Foi nesse instante.

2007-03-27T00:37:00.000-03:00

essa mulher vale um conto ou um vídeo de 6 minutos

umas peças

2007-03-27T00:25:00.000-03:00

Três raridades notáveis no teatro de uma vez, parece impossível

Fila Tripla inspirado em Pierre Schaeffer. Estudos do compositor recebem coreografia e teatralização de Hilda Sastenberg, artista radicada em Estocolmo. Com o Grupo Oito Buracos, no Espaço Lilith. Sex e sab, 21h; dom, 19h. R$20.

Pulverem Mortis de Krzysztof Penderecki. As vinte personalidades de uma pessoa tentam discutir o futuro no septuagésimo aniversário de seu corpo. Com Gildo Costa, Arthur Ventura, Philip Cohen entre outros. No Casa Móbil. Sex a dom, 20h. R$15.

Liturgia de Cristal texto e direção de Cláudio Morelli. Homem vende sua identidade a um desconhecido que acaba de conhecer num boteco. Com Helton Coutinho, Fabrício Trepe, Helena Garcia, Jorge Ramos e Analícia Peixoto. Teatro do Barão. Sab, 21h; dom, 20h. R$20.

Saudoso

2007-03-23T02:55:00.001-03:00

Durante muito tempo observei o velho que saudava com gritinhos os moradores da Bento Dias. Na necessidade de alguma saída de suas previsíveis ações diárias, a fim de uma conversa de poltrona, cumprimentava cada dona de casa com um gesto próprio habitual. Lembro que sempre achei aquilo de certa dificuldade, poucas vezes tive a oportunidade de presenciar a excitação do velho ao ser convidado a tomar um café. Eram repetidas com licença, seguidas de um surto de energia que o derretia à testa, antes de poder atravessar o portão aberto que o separava daquele mundo. As visitas não duravam muito, talvez o tempo que fosse preciso até que seu texto acabasse. Simples assim, sem uma platéia que transferisse ansiedade, mas ainda um texto com palavras bem escolhidas.

Mesmo em casa

2007-03-23T02:41:00.000-03:00

Às vezes não é nem preciso criar um lugar mentalmente para alcançar um clima que se deseja. Um dos banheiros da minha casa por exemplo, já acontece antes de ser. Com as paredes úmidas azulejadas em um ambiente banhado de pouca luz, o lugar é uma personalidade viva que deixaria na intimidade qualquer criatura vinda do além, perfeito para se sentar durante horas e absorver as possíveis histórias que ele possa oferecer.

Exercício

2007-03-22T00:09:00.000-03:00

A imaginação de vez em quando tropeça em uma imagem qualquer e se convence de estar vendo um objeto inanimado em movimento. Como isso não pode realmente acontecer, salvo casos específicos que não merecem atenção, aproveito para incorporá-la como uma experiência pessoal que se formará em algum exercício visual, como nesse vídeo da laranja em combustão.

O idoso

2007-03-21T01:23:00.000-03:00

Foi preciso escutar diariamente que os assentos de cor cinza são de uso preferencial, para que o senhor Alaíde José Ribeiro evitasse finalmente o uso do transporte coletivo, ainda que fosse por meio subterrâneo.

Fragmento 11

2007-03-21T00:33:00.001-03:00

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Pensei, penso. Pela manhã, todas as manhãs, nem me levanto e penso; o gosto de me levantar ao seu lado, no quarto, ainda mal iluminado, se pudesse todas as manhãs acordar assim, eu me levantaria com mais vontade, obedeceria ao horário de acordar, cedo até, me despertaria e te admiraria, contra a luz do sol abafada pelas cortinas escuras, vermelhas, azuis, nem te acordaria, permaneceria sentado na cama, e somente com o movimento dos meus olhos, percorreria seu corpo, sem roupas, pois chegando a luz do sol pela janela, eu tenho que pensar que poderia te ver inteiro, até os pés; seus pés, se eu encosto neles te acordo, que boa razão para não beijar esses pés, segurá-los com a delicadeza com que você dorme, de bruços, depois de nos esfregarmos a noite toda. Não sinto frio, o calor da noite passada ainda resiste, como a vontade de te tocar, leve, da cabeça à metade das costas, da cintura aos pés, e depois subir tudo aos beijos, pousar em cima de você e brincar com seu cabelo. Eu que acordo e quero reclamar de tudo, se, pela manhã, pudesse ter esse gosto de me levantar ao seu lado, me despertaria com mais vontade, penso.

2007-03-21T00:33:00.000-03:00

Eu tenho isso, uma boca que se mexe e que fala.

Vale a pena falar sobre o que deveria desaparecer?

2007-03-19T01:18:00.000-03:00

Vale!
Aquela menina com tatuagem de vaca que disse ter mestrado em artes plásticas, aquele restaurante entre a Ana Rosa e o Paraíso que vende esfihas gordurosas e suco vencido, aqueles livros que lêem no metrô de manhã e no final da tarde tirados de sacolas plásticas de produtos cosméticos, as donas desses livros, os cartazes de curso de inglês com professores licenciados pela USP e que concorre a uma viagem para os Estados Unidos ou à Inglaterra, aquele cara que vai estudar cinema e que prefere baladas de quarta-feira e que não sabia do que se tratava a palestra que ia assistir, o amigo dele que cuida de gado e que tinha uma câmera de vídeo para vender ainda sem uso, as gírias que a Silvana está adquirindo, os comentários antes da lotação partir.

Com jeito

2007-03-18T18:54:00.000-03:00

Por favor, o meu cigarro e o jornal. Afaste essas cadeiras daqui e não deixe ninguém se aproximar de mim. Diga que estou lendo ou que estou fumando, deixe a pessoa o mais longe possível. Se insistirem muito, me chame de canto, de costas, e diga baixo o que ela quer. Vire-se rapidamente para me mostrar quem é que eu virarei e darei sinal de positivo para que a pessoa possa se aproximar. Afaste-se e observe atentamente nossa conversa. Quando eu levantar a mão você poderá se aproximar e perguntar o que eu quero, por educação faça o mesmo com o convidado. Caso seja ele que o chame, traga-lhe um cigarro, um jornal e não se esqueça de o chamar de senhor.